Конец лета выдался дождливый. Мелкие дождинки плясали, редким танцем спускаясь с неба. Погодка так себе. Парень, по инерции насвистывал, мрачноватый и дерзкий мотивчик мелодии засевшей в голове, ступая на ступени подъездного крыльца. Настроение под стать погоде, было не отрадное. Крутя на пальце связку ключей, он поднялся на лифте до 10-го этажа высотки, мысленно перечислил список дел. Не прерывая художественного свиста, любимой мелодии эпатажных зарубежных металлистов, отпер дверь и шагнул в своё временное пристанище и по совместительству квартиру своего друга, пока тот в отъезде. У блондина вообще было огромное множество друзей и просто знакомых, люди притягивались к весёлому и эксцентричному молодому человеку. Навстречу вылетел ретривер и от счастья облобызал частого гостя, с ног до головы.
― И тебе здорово приятель. ― потрепал его за ухом временный хозяина-заменитель, и заприметил в хате густой морок дыма.
― Что за?…
Метнулся на кухню, под лай питомца, в уме хаотично соображая, что могло стать источником такого задымления. Природа дыма стала предельно ясна, спустя мгновение. Табак. Сам парень не курил ― бросил, и заподозрил, что он не единственный посетитель. Был только один человек имеющий ключи от квартиры. И кроме него самого, это был сам хозяин квартиры. Не курящий вообще. И он не ждал его, точно не сегодня, и не сейчас. Переступив порог студии ― гостиной совмещённой с кухней в современном стиле хай-тэг, взгляд уловил фигуру во мраке.
Но это был не он.
Шторы были задёрнуты, окна закрыты, сохраняя устойчивый сизый смог. Парень сидел на полу прислонившись к дивану спиной, и вытянув длинные ноги. В зубах зажата сигарета. Его стиль был неформально-готический: пронзительно тёмно-красная, как сама кровь, футболка с V-образным воротом, обилие браслетов и серебряных цепей на шее, одна из которых с чёрным египетским крестом, чёрные джинсы с цепями на шлейках, чёрные байкерские ботинки на высокой шнуровке. Идеально прямые иссиня-чёрные волосы, почти до середины спины, под покровом чёрного тэкера. Вокруг было куча бумаг, нотных листов, пара бутылок из под виски и одна только недавно початая. В руках красовалась неизменная спутница жизни ― гитара. Это была электрогитара цвета красного дерева ― Gibson Dark Fire.
Длинноволосый брюнет выглядел так, словно сорвался прямо с пресс-конференции в Нью-Йорке, ведь именно в этом образе он на ней и предстал меньше суток назад, только в неизменном жутком гриме, чёрном цилиндре, вместо кепки, и в чёрном фраке небрежно закатанном до локтей. Сейчас его голова была опущена, в неестественной, подавленной манере. «Нечастое явление. Чертовски редкое», ― тут же подумал парень, ― «Что-то случилось, что-то серьёзное…»
