Налегаю на лопату и выворачиваю…
Ни хера себе! Череп.
Человеческий.
Присаживаюсь на корточки, разглядываю. Ни разу не видел мертвецов. Но это и не мертвец. Кость. Тыква с кривыми зубами и дырами для глаз… И все же такая, наглухо, жалость накатила. «Да, — думаю, — залетел кто-то по-черному. Убили его здесь, голову отрезали и тут же, во дворе, закопали…»
Слышу:
— Чего сидишь?
Поднимаю голову. На краю котлована — пластиковые шлепанцы «найк». Из них босые пальцы торчат. Над ними пижамные штаны в полоску. Еще выше круглое брюхо. А совсем уж в вышине, в утреннем небе — широченная байская ряха. Хакбердыев, хозяин. Вот этот, точняк, и убил. Двор-то его собственный.
Ненавижу таких гадов. Не хозяин он мне, я только пашу на него. Дом строю. А он таращится будто я его собственность.
— Почему не работаешь?
— Череп нашел, — огрызаюсь. — Тут у вас что, кладбище?
Зырит, будто оценивает. Потом этак важно:
— Знаешь, как говорят: под каждым следом коня зарыты две сотни глаз.
Мудрец, блин! Да эта пословица каждому в Таджикистане известна. До нас, мол, столько прошло поколений, что где ни копни — везде лежат сто человек. Нашел себе алиби!
А он переспрашивает вроде как с угрозой:
— Ты понял? — И пальцем указывает: — Это… сюда неси.
Ненавижу когда приказывают. Я не бобик — прыгать из ямы с костью в зубах. Встал и швырнул череп баскетбольным броском. Он принял пас неожиданно четко. Только глазом черным зыркнул:
— Работай давай… Чего стоишь? Копай.
Уходя, обернулся:
— Хорошо работай. Ты ведь Муродова сын? Смотри, хорошо землю копай. А то отца опозоришь.
И отвалил, шлепая «найками».
Я посмотрел-посмотрел, как он, держа череп у бедра будто мяч, шествует по своей усадьбе к дому под виноградником, «Ах ты, басмач, — думаю. — Да гори оно огнем». Плюнул, вылез из ямы и пошел в дальний конец двора, где Равиль и Карл сколачивали опалубку под фундамент. Иду и прикалываюсь: пузо выпятил, шаркаю кедами как хозяин шлепанцами. Подошел и кричу ребятам:
— Эй, почему медленно работаете? Плохо молотком стучать будете, секир-башка вам исделим.
Равиль гвоздь в доску загнал, голову рыжую поднял и спрашивает:
— Чего ты ему пульнул?
— Башку твоего предшественника. Бугра, что старый дом строил. Вот с ним и расплатились…
Короче, рассказал я про свою находку. А им, вроде, без интересу. Карл лишь буркнул:
— Что за череп? С мясом, с волосами?
— Гладкий.
Карл плечами пожал:
— Тогда лет двадцать в земле лежит. Не меньше.
Равиль c ходу встрял:
— Бери уж тысячу.
— Может, и столько. Почва сухая.
Равиль ему:
— А миллион не хочешь? — и мне подмигивает: — Андрюха, да ты первого человека откопал. Могилу святого Деда Адама нашел.
