Испорченная кровь

ВНИМАНИЕ!

Копирование и размещение перевода без

разрешения администрации группы, ссылки на группу

и переводчиков запрещено!

Данная книга предназначена только для

предварительного ознакомления!

ТАРРИН ФИШЕР

«ИСПОРЧЕННАЯ КРОВЬ»

Автор: Таррин Фишер

Название: «Испорченная кровь»

Рейтинг: 16+

Главы: 43 главы

Переводчики: Nina Muradova

Редактора: Галя Бирзул

Вычитка: Алёна Дьяченко

АННОТАЦИЯ:

Когда писатель-затворница Сенна Ричардс

просыпается в свой тридцать третий день рождения,

всё меняется. Обнаружив себя в клетке с решетками

под напряжением, запертой в доме посреди снежной

пустыни, ей остается только расшифровывать

подсказки, чтобы выяснить, почему её похитили.

Если ей хочется на свободу, она должна внимательно

пересмотреть свое прошлое. Но, её прошлое живо..., а

похитителя нигде не видно. Её жизнь висит на

волоске, и вскоре Сенна понимает, что это всё игра.

Опасная игра. И только правда может освободить её.

Лори, которая спасла меня, когда я тонула…

ЧАСТЬ ПЕРВАЯ: ШОК И ОТРИЦАНИЕ

ДЕНЬ ПЕРВЫЙ

Я написала роман. Я написала роман, и он был

опубликован. Я написала роман, и он пополнил

список бестселлеров по версии «Нью-Йорк Таймс». Я

написала этот роман, а потом смотрела его

экранизацию в кинотеатре с большим пакетом

маслянистого попкорна на коленях. Мой роман. То,

что я написала. Я сделала это в полном одиночестве,

потому что мне так нравится. И если остальной мир

хочет платить за то, чтобы заглянуть в мой

испорченный разум, так оно и будет. Жизнь

слишком коротка, чтобы скрывать свои обиды.

Поэтому я скрываюсь сама.

Это мой тридцать третий день рождения.

Просыпаюсь в холодном поту. Я горю. Нет, мне

холодно. Я замерзаю. Одеяла путаются у моих ног и

ощущаются незнакомыми — слишком гладкие. Я

тяну их, пытаясь прикрыть себя. Мои пальцы

чувствуются толстыми сосисками на шелковистом

материале. Может быть, они распухли. Не могу

сказать точно, потому что мой мозг вялый, глаза

с о ве р ше н н о слипаются, и теперь мне снова

становится жарко. Или, может быть, холодно. Я

прекращаю борьбу с одеялом, позволяя себе

дрейфовать ... назад... назад...

Когда я просыпаюсь, в комнату проникает свет.

Я вижу его сквозь веки. Он тусклый, даже для

дождливого дня в Сиэтле. В моей спальне окна от

пола до потолка; я поворачиваюсь в их сторону и

заставляю себя открыть глаза, только, чтобы

обнаружить, что лежу лицом к стене. Стене из

брёвен. Такого нет в моём доме. Я даю своим глазам