Три месяца тому назад…
— Иван Николаевич, вы уверены? — двое мужчин стояли у забора и наблюдали за тем, как с каждой секундой все ярче разгорается пожар. Шале жалко не было, да и поздно жалеть уже…
— Да. Уверен, — один из «зрителей» смотрел на огонь. Спокойно, делая вдох за вдохом, выдох за выдохом, второй же смотрел на него. Сомневался… Дико сомневался в правильности всего происходящего, да только… его ведь не спрашивали о сомнениях…
— Но может… Может, другой выход есть?
— Нет, — он пресек на корню, глянул мельком, но будто резанул. Если бы был другой выход — он им воспользовался. Он сделал все, чтобы найти этот — другой — выход. — Ты помнишь, что нужно сказать ей?
— Помню, — один из мужчин скривился, второй же кивнул. — Что это правда все — вы с любовницей тут были…
— Именно.
— Но зачем?
— Чтобы возненавидела… Ей так легче будет… — а ему… А ему никогда больше легче не станет, кажется.
— Это жестоко…
— Думаешь, я не знаю? — Иван хмыкнул. Его вообще любить было чертовски сложно, удивительно, как она влюбиться умудрилась… А потом прощать-прощать, любить-любить, верить… Да только это уже вряд ли простит. — Просто сделай, как прошу…
Еще один кивок, а потом вновь два взгляда устремились на пожарище. Огненные блики отражались в радужках голубых глаз, жар доходил до лица, хотя расстояние было приличным… Иван моргал, дышал, казалось, умирал медленно душой, стараясь не думать, что ей пережить придется. Но так надо. Иначе у них ни единого шанса, а так… Один. Маленький. Когда-то. Если простит.
Его девочка, его любимая, его судьба. Ксюша. Ее побег. Его плен. Та, что обещала любить до последнего вдоха. Та, что сдержала обещание.
Вот только узнает об этом завтра.
А он… Свой последний вдох хотел бы сделать ее воздухом. Закрыл глаза, представил лицо… Сделал тот самый, последний… А потом началась новая жизнь. После. За его последним вдохом…
Сон…
— Вань…
— Мммм?
— Я люблю тебя. Ты знаешь, правда?
Вместо ответа — ухмылка.
— Почему молчишь?
— Потому что… Это удивительно, Ксень.
— Что?
— Что ты меня любишь.
— Почему удивительно?
— Я не идеальный принц для идеальной принцессы…
— Я тоже не принцесса, — сказала обиженным голосов, бросила мятежный взгляд, откатилась голая… В простыню завернулась, встала, начала комнату шагами мерить.
Его комнату — они вдвоем с другом снимали квартиру с первого курса. Ничего особенного, скромнее некуда. Кровать не двойная даже, они с Ксюшей и помещаются, только если сплестись телами… Да только так им не до сна обычно… Зимой холодно, летом жарко, ванная совсем не для нее… Кафель старый, обвалился местами, даже тумбочки нет, чтобы она могла свое белье кружевное не на пол бросить, а пристроить куда-то… То самое белье, вероятно, стоило, как ремонт незамысловатого санузла, но… у нее деньги были, а вот у него — нет. Ни папы богатого, ни мамы красивой. Сирота. Пробивной. Дерзкий. Шустрый. Бесшабашный. Но сирота. Бродяга, как его друзья звали еще с детдомовским времен за то, что сбегал при первой же возможности…
