«Ты все равно меня не вытянешь, тяни», - именно этот простецкий мотив заел у меня в голове во время, скажем так, моего внепланового геройства.
Меня зовут Стив Роджерс, и нет, я не Капитан Америка.
В душе я русский, или, вернее, им был. Когда-то давно мой отец, спасая свою жизнь и все нажитые весьма нечестным трудом пожитки, бежал за кордон. Вот так мы и попали в Нью - мать его - Йорк. Большое яблоко быстро проглотило нас, пережевало и выплюнуло. Спустя четыре года кутежей и мелких преступлений отец исчез. Остался только я, долги и очень кровожадный мир. Дальше - больше - жизнь на улице, приют, новая семья. Я готов был изменить и забыть все, кроме той «крутой» фамилии из комикса, которую я приобрел после очередной ночи на помойке, в компании таких же, как я, бездомных. В общем, решил, чтобы в будущем не кончить как папка, пойти другой дорогой. Дорогой порядка и закона. Поступил в полицейскую академию, встретил там девушку всей своей жизни. И началась она - моя не столь долгая, но очень счастливая жизнь.
Девять лет мы жили душа в душу. Я и Диана. Мы делили наши успехи и печали. Уборку по дому и дежурства на работе. Приятную и тихую семейную жизнь, и бурные ночные перестрелки, сменяющиеся не менее жаркими и страстными ночами. Я много раз просил её оставить службу, на что она отвечала тем же требованием. И вот, когда нам оставалась неделя до завершения контракта, сучка-фортуна забрала свое. А я в очередной раз убедился, что рай точно не на земле. Мое солнышко погибло, случайно оказавшись в ненужном месте и в ненужное время.
Район, что дал мне новые возможности в жизни, забрал смысл моего существования. Будь проклят - «Брайтон-бич».
Но, как оказалось, и мне не много времени оставалось. После гибели Дианы я бросил службу. Запил, не брезговал даже наркотиками. Второсортные комиксы, компьютерные игры, сериалы и книги, а также жирный счет в банке, который мы откладывали с моей любимой на наш «райский домик», сделали из меня овоща. Сколько раз врачи откачивали меня. Твердили - «следующий раз будет последним». Но мне было плевать. Я чувствовал, что не умру своей смертью. Рожденный сгореть - никогда не утонет. Так я думал, а мысли материальны.
В один из крайне холодных декабрьских вечеров, не обнаружив в своем холодильнике спиртного, я отправился в ближайший магазинчик, чтобы пополнить запасы. Шел легкий снег, повсюду гуляли парочки, город горел яркими праздничными огоньками.
Увидев мою спитую, небритую морду, кассирша недовольно цокнула языком. Расплатившись, я медленно побрел к выходу. «Она явно была не в духе», - мелькнуло в голове. Хотя мне-то что.
