Мориньер усмехнулся. Хотел сказать:
— Так чему ж вы удивляетесь? Большое богатство — большие риски.
Не сказал. Очень уж жалко выглядел старик.
Произнес сурово:
— Договоренности — дело святое.
Заметил, что старик побледнел еще больше. Вернулся к фактам.
— Итак… К Жозе приходили все те же два человека, что и к вам?
— Похоже на то. Жозе рассказывал, что один из них говорил с явным венецианским акцентом. Другой был мал ростом, и очень сутул. Почти горбат.
— Что они требовали?
— Сказали, что три ящика нужно закопать на кладбище, поставить на могилы три памятника — те, что привезут они. И забыть об этом навсегда.
— Почему условия не были выполнены?
— В тот день привезли только два памятника. Третий обещали привезти на следующий день поутру. Жозе с работниками не удержались, решили глянуть, что за странных мертвецов они хоронили. Раскопали последний схрон, вскрыли ящик, а там — чего только не было. И украшения, и монеты. Все вместе. Валом.
Сомнения Мориньера испарились, как не было. Обращаться за помощью в поисках преступников к членам Общества было бессмысленно.
Тогда кто они? Пираты? Разбойники?
— Хорошо. Объясните мне тогда, чего боитесь вы? Вы свою часть работы выполнили. А про то, что Жозе со своими мастеровыми оказался слишком любопытным — вы можете и не знать. Почему вы думаете, что вам что-то угрожает?
— Они знают, что я знаю. Они в курсе.
Выбежал из комнаты. Вернулся, держа в руках бумагу. Подал Мориньеру.
Тот, прочитав, усмехнулся:
— Как дети…
— Что? Что вы говорите? Это письмо… я понятия не имею, как оно попало в мою комнату.
— Ну, раз оно оказалось в вашей комнате, значит, кто-то его туда принес.
— В моем доме вчера не было посторонних.
Мориньер изогнул бровь, кивнул довольно.
— Вот как? Прекрасно! Кто же был?
— Как всегда. Кроме нас с женой — две наши дочери с мужьями, внуки. Говорю вам, только свои.
— Угу, — кивнул Мориньер. — И тем не менее письмо появилось в вашей комнате… Расскажите мне о ваших зятьях. Кто они? Откуда? Давно с вами породнились?
Заметил, как посерело лицо старика.
— Этого не может быть. Никто из них не мог…
— Не мог — что? Положить письмо вам на стол? Почему же?
Старик молчал. Ловил ртом воздух.
— Это Ипполито. Негодяй! Я чувствовал, что ему нельзя доверять!
— Вы счастливец! — усмехнулся Мориньер. — По крайней мере, интуиция вас не подвела. Кто такой Ипполито?
Арматор почувствовал замешанную на скрытом укоре иронию. Покраснел. Ответил, запинаясь:
— Муж младшей дочери. Сын крупного венецианского купца — прохвост и наглец.
— Опять Венеция? Вот вам и связь, дорогой Легюэ. Поговорите с вашим зятем. Он может рассказать вам много интересного.