— Знаешь, что она мне сказала? Что ты называл меня психопатом.
Конверсу было неприятно это слышать.
— Если и назвал, то наверняка спьяну. Что я, враг себе, что ли?
Хикс засмеялся:
— Ты меня поносишь. Грозишь поганым ЦРУ, заявляешь, что сдал меня. И после этого, когда тебе понадобился человек честный и организованный, заявляешься ко мне.
— С этой Мэри я вообще был сам не свой, — сказал Конверс.
— Все равно это слишком. Меня это задело.
Со стороны бухты донеслась автоматная очередь. По воде запрыгали лучи прожекторов, выхватывая пальмы на другом берегу. Конверс устало обернулся на звук выстрелов:
— Ныряльщицы?
— Нет здесь никаких ныряльщиц, — ответил Хикс. — Все это красивые сказки.
Почему бы и нет, подумал он. Тут ничего не происходило. Ему захотелось перемен, немного адреналина, чтобы очистить кровь.
То, что предлагал Конверс, было интересно и рискованно. Все какое-то разнообразие; к тому же он никогда не видал жену Конверса.
— Ладно, переправлю твой скэг. Но тебе лучше позаботиться о том, чтобы все было без подвоха. Из всех искусств я предпочитаю искусство самозащиты.
Конверс улыбался:
— Никто в этом не сомневается.
— И правильно, — сказал Хикс.
Конверс посмотрел на сумку.
— Если в сумке есть что-нибудь, что тебе нужно, — сказал Хикс, — забери сейчас. Если нет, оставь ее как есть.
— Как есть?
— Как есть.
Конверс сходил вниз и принес две банки пива и две большие порции джина с тоником. Хлебнув холодного джина, он снова почувствовал, как его начала бить дрожь.
— Ты ненормальный, — сказал ему Хикс, — «великий ум… извращенный… предвзятый».
Это была фраза из фильма — старая игра, которой они забавлялись двенадцать лет назад, служа в морской пехоте.
Конверс, похоже, воодушевился.
— За Ницше! — поднял он стакан.
Выпили за Ницше. Они снова были молоды. Путешествие во времени.
Прозвучала автоматная очередь. Теперь уже на другом берегу.
— Вернусь-ка я лучше в «Оскар», — сказал Конверс. — Пока не начался комендантский час.
Хикс допил пиво и поставил банку на стол.
— Зачем ты вообще приперся сюда? Если я психопат, тогда ты кто?
Конверс по-прежнему улыбался:
— Я — писатель. Мне хотелось видеть все это собственными глазами. — Он проследил взглядом за лучами прожекторов, обшаривавшими бухту. — И в какой-то степени, наверно, из-за чувства вины.
— Ирония судьбы.
— Точно, — кивнул Конверс. — Ирония.
Они помолчали.
— Надоело за всех переживать, — сказал Конверс. Он положил руку на сумку. — Не знаю даже, чем я занимался раньше, но сейчас такое чувство, будто это первое настоящее дело в моей жизни.
— Хочешь сказать, тебе это нравится?