— Мисс Мастриани, — воскликнул кто-то в середине толпы журналистов, — вы чувствуете вину в связи с тем, что Шон Патрик О’Ханахан утверждает, что, когда его мать похитила его пять лет назад, это было для того, чтобы защитить его от жестокого отца?
Я зажмурилась. Это был ещё один прекрасный весенний денек, с температурой около двадцати градусов. Но вдруг я почувствовала холод.
— Что? — сказала я, сканируя толпу, пытаясь выяснить, кто говорил.
— И, что нахождение местоположения Шона, — продолжал голос, — поставило под угрозу не только жизнь мальчика, но и свободу его матери?
И тогда, вместо того, чтобы видеть море лиц перед собой, я видела только одно лицо. Я даже не могла сказать, действительно ли видела его, или это было только в моем воображении. Но я видела его, лицо Шона, такое же, как в тот день перед маленьким кирпичным домом в Паоли. Маленькое лицо, белое, как бумага с веснушками на носу. Его пальцы цеплялись за меня, дрожали, как листья на ветру.
— Не говори никому, — зашипел он на меня. — Никогда не говори никому, что видела меня, поняла?
Он просил меня не говорить. Он прижался ко мне и просил меня не говорить.
А я сказала. Потому что думала — я правда думала, что его держат против его воли люди, которых он смертельно боялся. Он, конечно, вел себя так, как будто боялся. И все потому, что он боялся. Меня.
Я действительно думала, что поступаю правильно. Но я не поступила правильно.
Журналисты по-прежнему выкрикивали мне вопросы. Я слышала их, но казалось, что они находились очень далеко.
— Джессика? — мистер Гудхарт посмотрел на меня сверху вниз. — Ты в порядке?
— Я не Шон Патрик О’Ханахан. — вот, что Шон сказал мне в тот день возле его дома. — Поэтому, ты можешь уйти, слышишь? Ты можешь просто уйти.
— И не возвращайся.
— Хорошо. — Мистер Гудхарт обнял меня и повел обратно в школу. — На сегодня хватит.
— Подождите, — сказала я. — Кто это сказал? Кто сказал насчет Шона?
Но, к сожалению, как только они увидели, что я ухожу, все репортеры начали выкрикивать вопросы, и я не могла понять, кто из них спросил меня о Шоне Патрике O'Ханахане.
— Это правда? — спросила я мистера Гудхарта, когда он провожал меня внутрь школы.
— Что?
— Правда ли, что сказал репортер? — Мои губы затряслись, словно я была у зубного врача и приняла новокаин. — О Шоне Патрике O'Ханахане, что он не был похищен?
— Не знаю, Джессика.
— Его маму могут посадить?
— Не знаю, Джессика. Но, если это так, то ты не виновата.
— Не виновата?
Он вел меня к классу. На этот раз я опоздала, и никто не сделал мне замечание.
— Откуда вы знаете, что это не моя вина?