«Про силу забыл?»
«Какую ещё силу? Несколько фокусов и белые глаза?»
«Значит, забыл. Будем лечить амнезию электрошоком».
«Чем?»
«Чем надо, тем и будем! Лови!»
Еремей вдруг почувствовал страшную боль. Странно, ведь душа без тела ничего не должна чувствовать. И следом возмущённый крик:
«Из меня не тяни! Не тяни, говорю! Вот придурок! Да чёрт с тобой, забирай! Маймуно виришвили…»
Огненная волна, эпицентром которой стал защитный купол, прокатилась по пиктийской армии. Прокатилась, сжигая живых и мёртвых, превращая в пепел драконов и людей… Вспыхивающие то тут, то там кляксы эвакуационных порталов рвали пытавшихся спастись в куски… Вой умирающих варров взлетал к равнодушному солнцу… В закипающих мозгах имперских магов билась последняя мысль. Одна. На всех.
«Что, бля, не ждали? А я пришёл!»
Эрлих вернулся. Эрлих Белоглазый.
Благой Вестник, храни Пиктию.
Горело всё, что могло гореть, а то, что не могло делать этого в принципе, – плавилось, растекаясь багровыми, сыплющими искрами лужицами. Огонь, дым, грохот… странное ощущение поменявшихся местами неба и земли – подсвеченной заревом пожара земли и скрытого за кружащимися облаками пепла неба. И вдруг всё закончилось внезапной давящей на разум тишиной, разорванной человеческим криком:
– Не ждали? Я пришёл!
Ответа нет, а человек пошатнулся и опустился на колени. Ухватился за траву, чудом уцелевшую на месте защитного купола, но сухие зимние стебли не удержали, оборвались с лёгким шелестом.
– Михась, лови его! – высокий широкоплечий бородач в изорванной форменной накидке без знаков различия сам бросился к падающему. – Держи, говорю!
– Ага, – отозвался юноша в грязной куртке из толстой кожи и, опустившись на колено, подхватил обмякшее тело. – Что с ним, товарищ старший десятник?
– Ты дурак, да? Ерёма тут такого наворотил… Да что вы понимаете в войне, летуны…
Юноша, названный Михасем, не обиделся. Попытался подняться с тяжёлой ношей.
– Он живой?
– Надеюсь.
– И как же теперь, Матвей?
– Что значит как? – переспросил тот. – К своим будем выходить, тут немного осталось. Профессора понесём на себе по очереди.
– А если носилки сделать?
– Из чего? Найди на ближайшие тридцать вёрст хоть одно дерево. И я тебя расцелую.
– Обойдусь без поцелуев.
– И это правильно, не энейцы какие-нибудь… Но тащить всё равно придётся – никто и никогда не может сказать, будто старший десятник Матвей Барабаш бросает своих. Понял, да?
– Угу, – кивнул Михась и с грустью прислушался к урчанию голодного желудка. – А по пути хорошо бы пожрать найти.
– Вот это не обещаю, – хмыкнул старший десятник. – И мешки с провизией того… тю-тю… Ладно, чуть остынет, и попрём.