– Действительно… что с вами, Олег Евгеньевич? Ведь «порядочность» не последнее для вас слово? – «виновник» поправил очки и с сочувствием посмотрел на собеседника.
Глаза двух человек встретились. Сошлись. В отличие от позиций, веры и убеждений.
Что-то густое и тяжелое повисло над столом. Даже свет от абажура устал бороться с темнотой и жалобно мерцал, прося о милости не в том месте и не у тех людей.
– Так что же будем делать? – «галстук» обвел взглядом стол.
– С кем? С детьми, Еленой? С Рафаэлем? А может, все-таки с ним?.. – шевелюра «сползла» в сторону гостя.
– Да, пожалуй, начнем с него. Ответьте, граф!
– Разве мой ответ важен?
– Ваш особенно.
«Пуловер» кивнул в знак согласия:
– А то сыпят и сыпят обвинениями!
– Такого слова нет, Олег Евгеньевич. Сыплют.
– Так я вам и поверил, – усмехнулся тот.
«Сказочник» не смутился. Ответ был, ожидаем. Теперь он обращался к Пьеру:
– Понимаете, вы оказались вовлечены в поток событий, которые могут привести к трагедии… – сочувствие в голосе только добавило Безухову волнения.
– И которых не было у нас с вами, граф, – добавил первый.
– И мы должны как-то выйти из положения, – подытожил издатель. – Ну, начинайте, вам же есть что сказать, – он упер кулак в щеку, а руку в бок. – Толстого озарение.
Пьер растерянно пожал плечами.
– Петр Кириллыч, ну миленький, согласитесь же, в жизни нужно делать нечто иное, чем зарабатывание денег! Это цель отвлекающая, ложная! Я ведь только на вас и надеюсь! – Человек в галстуке умоляюще смотрел на него. – Ну кого же еще?! Кого должен тронуть был я?! Ведь опасность «зарабатывания» в том, что оно захватывает, начинает нравиться и пожирает! Уже не отпустит! Ни за что! А потом инфицирует других! Сначала – близких. Так и будешь пленником всю жизнь. Вирусоносителем. До самой… смерти.
– Кто ж мешает? Рожайте детей, стройте дом! – Новиков поморщился.
– Это следующая по степени ложь. Она возвращает к первой. А человека в тюрьму свою. Ведь двери ада заперты изнутри и ключи от них есть у каждого. Не того требует наш приход.
– Приход? Чей? – по досаде на лице говорившего Безухов понял, что зря вмешался.
– На землю, Петр Кириллыч. В жизнь. Не для смерти старалась моя мать… – человек в очках от отчаяния поставил локти на стол и упер в кулаки лоб.
– Сударь… – виновато пробормотал Безухов, – я право, согласен с вами… но, простите, я никогда и не зарабатывал их. Возможно кто-то другой, – он обвел взглядом стол, – поддержит вас.
Стол молчал.
– Тогда, господа, позвольте мне напомнить… о портретах… в галерее. – осторожно начал гость. – Роль каждого чудовищна… простите, еще раз. Непременно побывать надобно-с. Непременно-с!