В предыдущем особняке я видела комнату молодой женщины. В небрежно брошенном на кровать куске ткани опознала алое вечернее платье. Главное - не задумываться о том, что стало с его хозяйкой. Не из сентиментальности, нет. Мне не нужно чужое, давно сгоревшее и подёрнувшееся пеплом прошлое. Мы никогда ничего не берём из пустующих домов. Если, разумеется, это не предметы первой необходимости. Разве что книги...
А в остальном - смешно было бы чувствовать вину перед погибшими, разбирая залежи оружия на военных складах или шнуруя берцы, которые - вот незадача! - предназначались не мне, а рядовому Имярек. До мародёрства - нет, не опускались никогда. Потому что пытаемся жить, а не выживать.
Еле слышный скрип створки распахнутого окна я сначала приняла за скрип паркета под чьими-то шагами. Но нет, просто ветер. В солнечном столбе танцуют пылинки.
- Красивые руки.
Миг назад там никого не было. А сейчас, нежась в солнечном мареве, на подоконнике сидит молодой парень, словно явившийся из другой жизни - той, где можно было ходить по улицам без оружия. Чёрные брюки. Белоснежная рубашка, верхние пуговицы расстёгнуты. На плечи спадают светлые-светлые волосы - блёклое золото в солнечных лучах. Его небрежная поза прямо-таки требует алой розы в пальцах или хрустального бокала с алым же вином. Чтобы мог красивым жестом преподнести цветок леди. Или же залпом осушить бокал в её честь.
Леди. В камуфляже и с автоматом.
- Этими руками, должно быть, тяжело держать оружие?
У него красивое лицо, очень красивое, но чем-то оно мне не нравится. Может, слишком тёмными глазами. Может, некоторой хищностью черт.
- Но я вполне справляюсь, - с одной стороны, глупо держать под прицелом безоружного, с другой...
Ясно, что он не мимо проходил. По воздуху. На уровне второго этажа. Запоздало вспоминаю детские сказки - о том, что с некоторыми существами нельзя разговаривать.
Интересно, этот из тех, с которыми нельзя?
- Я вижу, - опасная улыбка, почему-то напомнившая Дэя, - Могу я пригласить вас на танец, миледи?
- Я не танцую. Увы.
Неподдельное сожаление в тёмных глазах.
- Жаль. Очень жаль.
По комнате, затухая, летит его тихий смех. А сам он уже сгинул в солнечном свете.
Быстрые шаги по коридору. Хлопает дверь. На пороге стоит Дэй. Живой, материальный. Очень хочется броситься ему на шею.
- С тобой всё в порядке?
- Кажется, да. Похоже, прежние обитатели шалят.
Ага. Или новые.
- Нашёл что-нибудь?
- Нашёл, - Дэй демонстрирует мне туго набитый бумагами рюкзак, - Это дом какой-то шишки из городского управления. Интересные планы городских коммуникаций. Полковник оценит, в общем.