Это было правильно, справедливо.
Если огонь не потушить, начнётся пожар.
Дом встретил меня тишиной. Конечно, под утро все попадали замертво. Ключ у меня был, я тихо, не зажигая света, прошёл в ванную, где развесил одежду просушиться. Верну мокрую или мятую - Аннабель меня убьёт. На ощупь нашёл на раскладушке джинсы и футболку. Спать не хотелось совершенно. Возможно, я об этом довольно скоро пожалею, но как заснуть после такой ночи?
Ушёл на кухню, чтоб никого не разбудить, поставил чайник. Довольно скоро из комнаты выполз заспанный Конрад.
- О, Дэй! Уже проснулся?
- Ещё не ложился.
- Ааа... Может, я тогда порисую?
- Почему бы и нет?
- Тогда допивай чай, и пошли в студию.
- Хочешь взглянуть?
- Ну давай.
Это был какой-то стихийный дух. Или ещё кто-то из мифологии. Он сидел у входа в пещеру, за ним стеной стоял дождь. Тёмно-зелёная плеть вьюна спускалась с большого камня ему на плечо.
- Что, залюбовался? - Мередит взлохматила мне волосы, - Смотри не влюбись.
- Не получится. Это уже не я. С меня рисовали, но всё это мне не принадлежит. Хотя получилось красиво. Очень.
- Раз так, предлагаю отметить, - улыбнулась художница, - Но только чаем, господа, сколько можно алкоголь глушить?
- О-ох, - притворно вздохнул Конрад.
- Я испеку торт, - утешила женщина.
Это был, как я помню, последний наш большой праздник. Куча гостей и аромат какого-то экзотического чая, смешавшийся с запахом сигарет. Торт - огромный, шоколадный - я радовался как ребёнок, помогая Мередит его готовить. Последний наш большой праздник... Последний не потому, что они больше не собирались. Потому что я ушёл.
Не помню, почему.
Кажется, так было надо.
Теперь.
Я цепей не прошу - её руки сильней...
Джем
Рин.
...Попадаются иногда в мире такие места... Не то чтобы нехорошие. Просто ты сразу понимаешь, что человеку они не принадлежат, хоть ты тресни. Не совсем имеющие отношение к нашей реальности, что ли.
Вот и коттеджный посёлок этот из таких, нюхом чую. Где-то со середины задания.
Я неспешно двигаюсь по второму этажу некогда шикарного загородного особняка. Хотя почему некогда?
Фасад пока не настолько облупился, чтобы превратить здание в неопознанную хибару. Под ногами - пыльный, но всё-таки паркет. Стекла в окнах целы. Окраинные дома посёлка разграбили мародёры, а эти не рискнули. Останков в домах мы не находили - хозяева этих домиков сбежали первыми. Вопрос только - куда? Сложно бежать от пожара, если горит весь мир.
Если бы не пыль и запустение, можно было бы подумать, что здешние обитатели вышли и сейчас вернутся.