"Здесь прошла навь", — вдруг понял он, и опустил взгляд. Моток колючей проволоки ощерился шипами, как злобный металлический еж. Игната вдруг затрясло от омерзения.
Колени подгибались, но все же Игнат сумел доковылять до машины. Витольд тем временем включил лебедку на наматывание, и вездеход, скрежеща и постанывая, пополз вперед. Этот резкий звук, потревоживший тишину леса, отозвался из чащи хрустом ломаемых веток.
— Ну, вот и все, — Витольд обтер снегом перепачканные руки, оттер рукавом пот с покрасневшего лица. — Теперь аккуратнее надо. Слава Богу, мы на дороге уже.
Он ободряюще похлопал Марьяну по плечу, и та криво улыбнулась в ответ.
— Не собьемся снова-то? — спросила она.
Витольд покачал косматой головой.
— Не. Гляди-ка, — он отошел в сторону, приставил над глазами ладонь. — Просека. Стало быть, дорога проложена.
Его слова оборвал новый хруст подминаемого молодняка, и этот звук был теперь куда ближе. Люди замерли, прислушались.
"Это не ветер, — подумал Игнат, и его снова бросило в жар. — Там, где прошла навь, не бывает ветра…"
— Давайте в машину, — сказал Витольд, и голос его прозвучал отрывисто. — Живо.
Он распахнул двери. Подхватил спрятанные под сиденьями ружья.
— Руки действуют? — спросил он у парня. — Как учил, помнишь?
— Помню, — также коротко ответил Игнат, и обеими руками обхватил врученный ему двуствольный штуцер.
Треск повторился. Теперь трещали не только сучья — кажется, кто-то брел через чащу, подминая под себя молодую поросль и иссохшие покореженные стволы. В стороне упало вывороченное с корнями деревце.
Кто-то действительно продирался через чащобу.
— В машину, в машину живо! — закричал Витольд.
— Залезай, Игнат! — в страхе прокричала Марьяна.
— Сначала ты.
Он крепче обхватил приклад, сдвинул брови, всем своим видом показывая, что и в болезни остается мужиком, защитником. Дождем осыпалась хвоя. Качнулись и разошлись еловые лапы. И перед взглядом Игната наконец-то предстал тот, кто вовсе не являлся человеком. Хозяин заповедной чащобы. Лесное чудище Яг-Морт…
"Он высок, как сосна, что в тайге растет.
Он черен, как уголь в печи.
Будешь плакать — Яг-Морт за тобою придет.
Так не плачь, дитя, замолчи…"
Эта детская колыбельная отчего-то сразу пришла Игнату на ум. Грудной голос бабки Стеши, будто наяву, пронесся в вымороженном воздухе, как дуновение ветра, как дыхание зверя, вылетающее из ощеренной пасти. Вспомнились долгие вечера, и потрескивание хвороста в печке, и не закрытые ставнями окна, за которыми не было ничего, кроме низко надвинутого неба и первозданной тьмы.