— Странный ящер… — тянет Лика. — Ты здесь когда-нибудь видел такого?
— Я тут всех нейтралов знаю лучше, чем в универе одногруппников. — Сергей кликает по ящеру, никакой реакции. — Этот не местный.
Сергей жмет часто, палец долбит как дятел, — бесполезно.
— Не могу кликнуть, — сообщает Лика.
Ящер все так же озирается, бродит… но вот — задирает голову к небу. Глаза еще больше, кажется, сейчас выронит посох и книгу. Груженые руки машут крест-накрест, ящер что-то говорит, но звука нет, хотя громкость речи в настройках на максимуме. Выражение морды и глаз то удивленное, то требовательное.
— Вместе! — осеняет Сергея.
— Что «вместе»? — испуганно пищит Лика.
— Соединим курсоры на ящере и нажмем вместе.
Стрелки сливаются в клубнично-ленточный коктейль.
Щелчок.
Вспыхивает иконка: чистые янтарные глазищи хлопают веками, на зеленой чешуе золотистые отблески, край капюшона трепещет на ветру как костерчик, из-под губ клыки.
— Хей, вы кто? — спрашивает хриплый голос. — Боги этого мира?
Сергей и Лика хором:
— Да!
— Нет!
«Да-нет» смазалось, но затем вместе, в унисон с раскатом грома:
— А кто ты?!
Ящер хрипит:
— Маг из другого мира.
— Быть не может!
— А как попал в компьютерную игру?!
— Куда-куда? — Ящер подставляет небу ухо.
Сергей и Лика наперебой тараторят, орут, задыхаются, им бы в политику, на предвыборные дебаты, логопеды нервно курят и вешаются в сортирах…
— Эй-эй, — мотает головой маг, посох и книга зажимают уши, — не надо пересказывать всю историю вашего мира от самой первой букашки. Если так мудрено — не нужно. Знаю, миров во Вселенной много, они пересекаются. Одни во снах, другие в зеркалах, а наши — в этой самой… как ее, карповой икре?
— Компьютерной игре.
— Ага, но это мелочи. — Маг потрясает толстенным фолиантом. — Главное, заклинание работает.
— Какое заклинание?
— В родном мире на меня охотятся, и я прочитал древнее заклинание, создать мир, новый дом для себя. — Маг листает книгу. — Сказано, для создания нужен «ваятель», «глина» и «огонь», то бишь творец, вещество и энергия. Заклинание перенесет «ваятеля», «глину» и «огонь» в одно место и соединит. Творец — я, понятно. Перенесся сюда, наверное, это — заготовка нового мира, та самая «глина», но источника энергии до сих пор нет. — Захлопывает книгу, пожимает плечами. — Обшарил остров, но никакого «огня» и в помине…
Форточка распахивается, влетает тугой хлыст ливня, бьет по лицу, Сергея вышвыривает из кресла, по струе воды как по проводу с треском прокатывается молния. Сергей ощущает пронзительный жар, или пронзительный холод, на столь высоких температурах не разобрать, даже не вскрикнуть. Время замедляется, Сергей превращается во что-то белоснежное.