— Я вынесу паспорт… и деньги вашим, — сказал Девяткин.
— Решим вопрос. — Следователь взмахнул рукой с сигаретой.
Девяткин скованным шагом побрёл к лестнице и поднялся, но, заглянув в спальню, снова спустился в холл.
— Пиджак в кухне.
Следователь молчал.
Без света, чтобы не обнаруживать залежи пустых пивных банок, Девяткин пошарил в кухне и, отыскав пиджак, вернулся в холл. Вручая паспорт и деньги, спросил:
— Хватит?
— Нет, — следователь осклабился. — Дайте хотя б десять. Три — мало, Пётр Игнатьевич, мало!
Девяткин спешно вынул пачку из портмоне и выделил дюжину тысяч.
— Вот…
— Это лучше! — Следователь сунул деньги в карман своих брюк и теперь рассматривал фото в паспорте. — Вы забыли ещё что-то.
— Да… — Девяткин помчался наверх в спальню и стал рыться в бюро, прислушиваясь, не скрипит ли лестница под ногами гостя. Ему казалось, что если он знает про труп в шкафу, то любой, кто войдёт, тоже будет это знать. Выбегая из спальни, он сбил со столика на пол флакон духов и, сотрясая лестницу, сбежал вниз. — Заграничный… — отдал он документ и вытер потные руки о брюки.
Следователь глянул и в этот паспорт.
— Ну, Пётр Игнатьевич?
— Что? — спросил он, хотя знал, что.
— Мы договаривались спросить супругу, а? Договаривались? Мне, в общем, незачем. Я своё знаю. Алиби нужно вам. Поэтому, попрошу уж вас, не ленитесь… Что у вас тут в углу за ящики?
— Юбилей в субботу, десять лет брака. Это жена купила, всякие штуки…
— Праздник где, здесь будет?
— За домом есть место, аллея и… мы созвали гостей. Всякое барбекю, напитки… Хлопотно.
— Поэтому, верно, спит? Шумим, а? Странно. Если б меня ночью взяли в милицию, я б надеялся, что жена меня ждёт. А вы?
— Что?
— Ваша супруга не ждёт вас?
— Спит мёртвым сном… Особенность такая. Даже если я крикну, проснётся дочь, или кто угодно, но не жена.
— Без криков… — Следователь стряхнул с сигареты пепел. — Просто тихонечко поднимусь и…
Сотовый на ремне у него пискнул, и он стал слушать, изредка отвечая кратко и резко.
— Жаль, — сказал он, вешая трубку. — Вызов. Некогда ждать. Хорошо бы услышать алиби. А я мечтал хоть подозрение в изнасиловании с вас снять. Облом, не вышло… Ваша жена будет ведь краситься, прежде чем выйти? — Он взглянул на часы.
— Будет.
— Что же, вам хуже. Вы в результате проходите по двум делам: и по трупу, что видели, и по Неёловой… — Следователь пошёл к выходу, но остановился. — Сказать, куда я? Ни много, ни мало — певичка убила любовницу мужа недалеко от вас. Как бы мне ни хотелось выяснить про алиби, нужно ехать, я на дежурстве… Вы извините уж, Пётр Игнатьевич. Не покидайте нас. Ладно?