Анна остановилась. Потом присела на поваленное дерево, из которого уже начали расти новые ростки. Она давно так не плакала. Весь ее организм как будто хотел избавиться от накопившейся боли, от слез, которые Анна не могла выплакать, думая, что их у нее нет. Оказывается, есть. Вся мука, вся боль, которая была в ее душе, все сомнения, отчаяние, – все выходило сейчас этими слезами. Анна плакала, пока у нее не заболели глаза, не заложило нос так, что она не могла дышать от слез. Она подошла к озеру, умылась. Постояла, потом потихоньку побрела в сторону монастыря. Надо идти домой. Домой? Но разве в монастыре ее дом? Да, теперь – да.
Анна шла медленно, глядя, как меняется цвет у облаков. Долгий летний закат разгорался фиолетовым, оранжевым, розовым. Разноцветные полосы облаков раскрашивали небо над монастырем. Черные резные башенки четко обозначались на золотеющем небе. Красиво. Красиво и существует независимо от нее, от ее страданий, слез, невозможных желаний. Или же эта красота – внутри нее? И если она ее видит, она живет? И кроме ее черного, беспросветного страдания в ней есть еще что-то – вот эта красота, например?
Анна глубоко вздохнула, остановилась, подняла голову наверх. Есть ли ты, Господи, или мы тебя придумали, чтобы легче было жить здесь, наш короткий срок, легче терпеть муки, легче смиряться с неизбежностью смерти? Кто это точно скажет? Каждый решает для себя – есть ли у него Бог или он один в этом мире. Кому как проще. Нельзя заставить верить. Можно с малых лет внушать, что Бог есть или Бога нет. И как внушишь, так и будет.
С Богом – легче. И ведь Анна не первая, кто подчас сомневается, даже находясь в том месте, куда люди идут молиться, идут за верой. Есть даже такие слова молитвы, кто, когда, сколько столетий назад их первый раз сказал? «Укрепи меня в вере». Человек просит Бога, в существовании которого сомневается, помочь ему укрепить свою веру. Есть в этом какое-то чудо, какая-то тайна нашего мира. Можно ее разгадывать, можно оспаривать, можно ей довериться. Лишь бы не мешали сомнения и неподвластная нам самим пытливость беспокойного сознания.
Анна подошла к озеру, наклонилась, зачерпнула прохладной воды, умылась. Как бы сейчас хорошо было скинуть черный платок, черное платье, проплыть по озеру. Анна сняла ботинки, помочила ноги. Засучила рукава, сколько можно, узкие, они не закатывались высоко. Еще и еще умылась, протерла запястья, шею. По краю воды росли высокие, ярко-малиновые безыскусные цветы, те самые, напоминающие Анне о ее брошенном саде. О ее брошенной семье, брошенной жизни. Ее жизнь здесь. Нет, ее жизнь остановилась в тот момент, когда она узнала о смерти сына. Этих двух лет просто не было. Молилась она или не молилась, исполняла послушания, работала, но она не жила. Странно. Странно. Как будто кто-то взял и закрыл дверь. И Анна стояла теперь по другую сторону этого черного, в котором она была два года. Она не могла уже туда попасть. И не знала, куда ей идти.