— Мистер Поттер, вам плохо? Может, в Св. Мунго? Господин Шеклболт приказал доставить вас к дому, чтобы вы успели собрать вещи…
— Вещи?
— Да. Мне очень жаль, что вы решили эмигрировать. В Академии нам столько о вас рассказывали… Простите… Шеф… Ой! То есть Министр Шеклболт предоставил вам персональный портключ до континента. Он должен сработать через два часа. Вам помочь собраться?
— Нет… Не надо. Я сам… — а что он ещё мог сказать? Этот лопоухий дурачок ни в чём не был перед ним виновен и даже, похоже, вообще не был в курсе происходящего. Он даже не почувствовал отсутствие в нём магии. «Опять тебя поимели… Да что же вы все так…» Он тридцать лет сражался со всеми кошмарами этого мира, чтобы получить в награду… вот это?
Думать и что-либо делать не хотелось. Только чтобы отвязаться от восторженного пацанёнка, бывший маг развернулся и на негнущихся ногах пошёл к проявившемуся из ниоткуда дому. Видимо, Шеклболт каким-то образом сумел открыть доступ в магическое жилище сквибу, иначе тот просто бы его не смог увидеть. Скрипнула чёрная дверь, украшенная скалящимися змеиными пастями ручкой с дверным молотком, и… захлопнулась за ним с глухим стуком… словно крышка гроба. Сравнение вызвало слабую улыбку на бледных губах. Разрывавшей грудь боли, терзавшей его час назад, уже не было, как и всех остальных чувств, ещё теплившихся в нём после суда. Безразличие и обречённость, словно болото, затягивали его в свои липкие сети. Он хотел справедливости и получил это. Он всего лишь хотел выбраться из Азкабана и тихо жить, глядя, как растут дети. Это было единственной вещью, которая удержала его на краю Бездны два с половиной года назад… Его целью, к которой он летел, словно выпущенная из лука стрела… И где была теперь эта цель? Сквиб. Недомаг. Обуза для тех, о ком он хотел заботиться и кого хотел защищать. Этого его душа и разум уже вынести не могли. Он блуждал по дому, не обращая внимания на грязь и запустение, окончательно поселившиеся в этом древнем жилище, на небрежно сваленные в раскрытом шкафу собственные вещи, на… незримо следивший за ним взгляд внимательных глаз старухи с заросшего паутиной портрета. Бывший маг искал что-то, что сможет помочь ему избавить этот мир от такого неудачного творения природы, как он, но, как назло, на кухне не находилось ножей, а в комнатах — тканей, из которых можно было бы сплести верёвку, способную выдержать его тело… И вдруг из-за сломанной дверцы буфета, небрежно прислонённой к стене, показалась пряжка заброшенного туда кем-то ремня… Мужчина сделал шаг, другой и, попытавшись вытащить зажатый створкой предмет одежды, невольно уронил тяжёлую дубовую доску, чьё падение отдалось гулким эхом по всему пустому дому.