Пролог
'Пап, не уходи! Ты же не оставишь меня, ведь так?'
'Ты никогда не будешь одинока. Мы с мамой всегда рядом'.
'Но ты почти ушел! Как и мама!'
'Так получилось….'
Ночной кошмар, которому нет конца. Мокрые простыни от холодного пота, причиной которому страх и воспоминания, который не можешь отпустить, и от которых плачешь, когда они приходят.
Теплая, родная, сильная рука медленно становится холодной и безвольной. Рука, которая привела в этот мир, защищала и оберегала от невзгод, больше не греет.
Бум. Бум. Бум.
Секунда. Вторая. Третья… Еще одна. И уже не так невыносимо больно. Кажется, не можешь дышать. Бум. Бум-бум. Заставляешь себя сделать вдох. Второй. Третий.
Предрассветное утро, серое и невзрачное. Но горизонт окрашивают первые лучи летнего солнца, и город перестает быть чужим и мрачным.
Бум. Бум. Бум.
Дышать. Нужно просто дышать. Вдох. Второй. Третий.
Тонкая сигарета в подрагивающих пальцах. Легкий ветерок, еще холодный, ночной, скользит по вспотевшей коже. Горьковатый мятный дым. Холодная кирпичная стена не больно, но неприятно врезалась в затылок. Грива белокурых волос с пепельно-белыми прядками разметались по грязному кирпичу.
Бум. Бум. Бум.
Уже все хорошо. Всего лишь кошмар. Уже не больно. Но еще не прошло. И никогда не пройдет.
Все как обычно. Все как всегда. На крыше дома напротив сейчас появится мужчина с оголенным торсом в черных широких штанах. Босой. Поставит литровую пластиковую бутылку воды на пол. И приступит к тренировке. Прыжок. Выпад. Полусогнутые колени. Вот он застыл. Замер. Не шевелится. И вдруг стремительный прыжок и удар ногой. Вновь застыл, так и не опустив ногу. Тело напряжено, натянуто, будто струна. И каждый нерв — как оголенный провод. Прыжок. Выпад. Шаг назад. Вперед. Кувырок в воздухе. И он вот-вот сорвется с плоской крыши. Нет. Удержался. Идеальное равновесие. Вновь шаг. Уже дальше от края. Прыжок. Кувырок. Вновь замер.
Вторая сигарета. И последняя на сегодня. Все как обычно. Все как всегда. День похож на день. А ночь — на ночь. День дарит надежду, а ночью возвращаются кошмары. Ночью царит одиночество, чувство утраты и безысходности. А утром две привычные сигареты, чашка горячего чая и наблюдение за мужчиной дома напротив. Сорок минут. Иногда полчаса. Но каждое утро. Его тренировки — хрупкий мостик через бездну. Парень из дома напротив — словно символ надежды. Он балансирует на краю, но каждый раз побеждает.
Но сегодня все иначе. Двадцать минут проходит, и мужчина прерывается. В его руке мелькнуло длинное лезвие. Вот он близко придвинул оружие к лицу, словно рассматривая его. Взмах, второй, третий…. Лица не рассмотреть. Очки в комнате на тумбочке. Но можно поклясться, что на нем выражение покоя и сосредоточенности. Словно перед боем. Словно воин, сражающийся с врагами. И побеждающий.
