Голос ее ломается на последнем слове, и я думаю, что вот сейчас она не выдержит, сорвется, но ей удается усилием воли сохранить самообладание.
– Сделаем, – говорит моя копия.
Рука Дэниелы дрожит, и я думаю, что мог бы разорвать его на кусочки.
– Милая, меня тут ждут в коридоре, так что будем заканчивать, – добавляет Джейсон.
– Да, хорошо.
– Пока. До вечера.
Вот уж черта с два!
– До вечера, Джейсон.
Дэниела дает отбой.
Я беру ее руку и сжимаю.
– Посмотри на меня.
Вид у нее растерянный.
– Знаю, у тебя голова идет кругом, – вздыхаю я.
– Как такое может быть, что ты там, в Лейкмонте, и одновременно здесь, передо мной?
Ее телефон коротко пищит. На экране сообщение – заказанное такси уже прибыло и ждет.
– Я все объясню, но сейчас нам надо сесть в машину и забрать из школы нашего сына, – говорю я.
– Чарли в опасности?
– Мы все в опасности.
Похоже, мне удается встряхнуть Дэниелу.
Я встаю и протягиваю ей руку. Мы проходим через вестибюль к выходу из полицейского участка.
У тротуара, шагах в двадцати, стоит черный «Эскалейд».
Я тяну супругу за собой – к пыхтящему неподалеку внедорожнику.
Следов ночного бурана не осталось. По крайней мере, в небе. Суровый северный ветер разогнал тучи и умчался, оставив нам ясный, сияющий зимний денек.
Я открываю заднюю дверцу и залезаю следом за Дэниелой, которая уже называет облаченному в черную форму таксисту адрес школы, где учится Чарли.
– И, пожалуйста, побыстрее, – добавляет она.
Окна сильно затонированы, и я, как только мы отъезжаем от участка, поворачиваюсь к Дэниеле:
– Пошли Чарли эсэмэску. Предупреди, что мы едем за ним. Пусть будет готов.
Жена протягивает телефон мне. Руки у нее дрожат так сильно, что даже набрать текст она не в состоянии.
– Вот, держи.
Беру телефон, открываю приложение «сообщения», нахожу последнее, отправленное Дэниелой сыну, и пишу:
Мы с папой едем за тобой в школу. Времени идти за разрешением нет, так что попросись в туалет и выходи на улицу. Мы будем в черном «Эскалейде». Увидимся через 10.
Мы выезжаем с парковочной стоянки на уже расчищенную от снега улицу. Тротуар высыхает под ярким зимним солнцем.
Через пару кварталов проезжаем темно-синюю «Хонду» Дэниелы. И тут же, за рулем белого фургона, замечаю похожего на меня мужчину.
Поворачиваюсь, смотрю в заднее окно.
Автомобиль идет за нами, но рассмотреть водителя не получается.
– Что такое? – спрашивает Дэниела.
– Хочу убедиться, что за нами не следят.
– Кто за нами может следить?
Ее телефон вибрирует – пришла еще одна эсэмэска – что спасает меня от необходимости отвечать.
Все хорошо?
Пишу ответ: