О как у них — никаких имён, всё по кликухам, предусмотрительно. Дежуривший у машины напарник кивнул и пропал из поля зрения. Пошел разбираться с кем, с «немедведем»? Разделывать на трофеи? Хотел бы я на это посмотреть…
— Как вообще самочувствие, голова не болит? — продолжил странный допрос так называемый Декан.
— Раскалывается, — признался я. — Но терпимо.
— Давно?
— Месяцев четырнадцать как.
Мужчина снова хмыкнул и уточнил:
— Здесь вы давно?
— Со вчерашнего вечера. Точней сказать не могу — счастливые часов не наблюдают.
— Тогда у меня хорошие новости, — он снова потянулся к фляжке. — Возможно, ты будешь жить.
— Ага, но недолго, — подтвердил я. — Особенно после алкоголя. Хоть он и расширяет сосудики, но крайне не рекомендуется в моём случае. Прошу не считать это отказом.
— Здесь не только алкоголь, — пояснил бородач. — Это, хм… лекарственная настойка. Сразу предупрежу — вкус так себе, но выплёвывать запрещаю.
— Так точно, — я привычно выдохнул и сделал пару глотков из протянутой фляги.
За мою недолгую, но безусловно, яркую жизнь мне доводилось пить разное — от дешевого самогона на портянках, до элитного вискаря за пару тысяч «евриков» за бутылку. Но такой гадости я ещё не пробовал. Даже разведённая в плохо отмытой химтаре чача из прокисшего инжира, которой меня как-то угостили в одном далёких от цивилизации аулов, была нектаром богов по сравнению с этой кислятиной.
Такое ощущение, что кто-то эту жидкость уже выпил, но его стошнило обратно в несчастную флягу.
— Херня эти ваши целебные алтайские травки… — выдавил из себя я, когда сведённое спазмом горло вновь смогло дышать.
— Здесь нет трав, но это действительно очень мощное лекарство, — убеждённо заявил Декан. — Поздравляю, теперь ты вылечишься.
— От рака?!
— От всего, — отрезал мужчина и встал с кресла. — Где капельницы?
Всё ясно — псих. Насмотрелся я на таких «целителей» в своё время…
— Слушай, приятель, оставил бы ты меня в покое, — как можно мягче попросил я. — Глядишь, скоро менты приедут а тут вы с огнестрелом бегаете…
Только сейчас заметил ещё и пистолет в набедренной кобуре, когда мой спятивший спаситель потянулся за штативом и камуфляжная куртка задалась. Зашибись.
— Ты и правда думаешь, что дождёшься их? — спокойно задал вопрос бородач, возясь с пакетом физраствора.
Другого на моём месте, парализовало бы к чертям от страха, но алкоголь неожиданно смог прочистить затуманенную после приступа голову. Я ещё раз взглянул на события прошедших часов со стороны — нестыковки с картой, аварию, нападение неведомого зверя и последующее спасение, пришедшее не от правоохранительных органов, а от двух заросших мужиков с карабинами…