Азамат кивнул. Недалеко, пару десятков километров, точно. Только после подслушанного, и учитывая сумерки… кто ж его знает, сколько по времени выйдет. Да и там…
– Час, – Костыль довольно потер руки, наблюдая за появившимся подносом. – Ну, можно и согреться.
– Час? – Даша удивленно посмотрела на него. – Но…
– Чуть больше, чем полчаса, – Костыль отхлебнул из мятой металлической кружки, – не придирайся и не будь мелочной. Это до станции.
Азамат снова кивнул. Да, до станции. А там – на стрелку и по рельсам, уложенным в Беду, до города. Там не разгонишься. Потому и час… с половиной. Полтора часа – в темноте и с опасностью, кусавшейся откуда-то издалека.
Много ли надо для счастья, когда кругом Беда? Если честно? Да нет, совсем ничего.
Тепло и сухо. Поесть, выпить чистой воды. Поспать спокойно, не лапая ствол или нож при любом шуме. Видеть кого-то близкого живым и здоровым. Не заболеть обычной простудой, что обернется чем угодно. Настоящая ценность всегда простая. Только понять это порой сложно. Иногда для понимания стоит потерять все. Вообще все.
Старый металл скрипел под напором ветра. Задувало в щели рам, заколоченных и проконопаченных, но пропускавших холод. Пусть и по чуть-чуть. Старый металл помнил…
Целующихся и плевать на всех хотевших студента и старшеклассницу. Тетку-продавщицу с сумкой, полной газировки, пива и чипсов. Строгую маму и ее непоседу-сына. Старика с сумками дачных яблок. Кондуктора и уставшего охранника с ним. Заснувших по дороге домой из центра лепщиц пельменей. Старый металл помнил их всех.
И саму жизнь. Цветную. Веселую. Грустную. Необычную. Приевшуюся. Просто жизнь, где хватало место всему. И тепло в вагон подавалось калориферами, а в щели не задувало. И никто не прислушивался к щелчкам счетчика и не думал о запасном бачке противогаза. А чертова шаурма на станции была просто шаурмой из обычной курицы. А не наспех нарубленной крысы.
Так что… Так что старый вагон обычной электрички, здесь и сейчас, это почти рай. Жаль, понятно тоже, здесь и сейчас. А не раньше, лет так на двадцать-двадцать пять.
– Пройдем без жетонов? – уточнил Азамат.
– Точно, – Костыль отхлебнул чего-то забористого из кружки. Натурально, забористого. Запах сшибал за метр. – Пройдем, как свайка через свинячью печень. Точно вам говорю, мои милые бегунки, слово чести анархиста. Коц, брык – и в дамках, чё…
– Не сильно заливаешь? – Уколова поморщилась.
– Я не вру… не врал… Тьфу ты.
– Я про бухло, – старлей кивнула на кружку, – дорога впереди.
– Не сикайтесь, красотка, для меня оно как слону дробина.