В ответ я только усмехаюсь. Если Туан думал меня уколоть, то это даже не комариный укус, а что-то помельче, сильно помельче. Я была жабой шестнадцать лет и мне все, кому не лень, говорили, что я уродина. Так что… я привыкла.
— Ещё я проверил, — продолжает Туан, — больше розовой пыльцы там нет. Виола, это было очень неразумно и опасно. Я мог не совладать с собой…
— Ты о чём?
Он протягивает мне руку.
— Об этом.
Я смотрю… и с удивлением замечаю, как по его пальцам, тыльной стороне ладони, запястьям пробегают… Словно всполохи пламени! Красиво…
— Ух ты!
— Не трогай! — Туан отдёргивает руку, но я успеваю почувствовать исходящий от неё жар. Как от огня. — Никогда не трогай меня без разрешения, поняла, фея? Ты же не хочешь, чтобы я обернулся, правда?
— Обернулся? Кем?
— Демоны и бездна, ну какая же дура! — стонет Туан и швыряет мне что-то из маминой корзины. — Приводи себя в порядок!
Я удивлённо смотрю ему вслед, а потом — на дверь, захлопывающуюся за его спиной. Мог бы и не обзываться!.. Хотя, какая мне разница? И как будто я должна знать, у кого из местных существ огонь живёт под кожей? Может, он дух? Или демон? Должна, наверное, знать — этому здесь в школе учат… Но я же не здесь училась!.. Ладно, спрошу у Ромиона. Он точно в курсе.
Ох, чёрт, ещё же и с Дамианом надо что-то делать! Это я понимаю уже в купальне, где с помощью горничной сумела набрать воды — наверное, девочку прислал Туан. Она милая, расторопная и говорливая. Под её щебет я и размышляю о вчерашнем разговоре с Дамианом. Ну что ж… Может, оно и к лучшему? Мы же действительно разные и жить друг с другом до гроба со смертью в один день — это как-то… пошло, что ли? Не моя мечта.
Но мы ведь можем остаться друзьями?
Да, надо будет сегодня с Дамианом поговорить. Попросить прощения, воззвать к его разуму или, там, не знаю… Чёрт, я же ещё и на колени перед ним падала вчера. Совсем с катушек съехала…
Ладно, то было вчера, а вчера уже прошло. И переживать из-за этого глупо. Сегодня я всё исправлю. Поговорю, разумно, с доводами, Дамиан согласится, никуда не денется. Будем дружить. Так оно даже лучше.
И почему мне кажется, что я сама себя уговариваю?..
Горничной удаётся сделать из меня красавицу. Сногсшибательную красавицу — я снова себя в зеркале не узнаю. Это приятно, конечно, видеть такое в отражении и знать, что это ты. И что остальные это тоже видят. И завидуют. Но я словно в маскарадном костюме, который никак не снимется. Красивая куколка с большими глазками (которыми эта куколка умильно хлопает), полными губками (вытягиваю их в трубочку, получается ровно как у блондинок на селфи… кошмар какой!) и нежной кожей, которой так и хочется коснуться. А горничная всё щебечет: «Ах, госпожа, какие у вас волосы!» (она заплетает их мудрёным образом в шикарную косу и украшает маленькими жемчужными и алмазными цветочками-звёздочками). «Ах, какая у вас прелестная фигурка!» (Меня упаковывают в длинное лёгкое платье нежно-голубого цвета, переливающееся сиреневым на солнце). «Ах, госпожа, вы великолепны!» Да, эта «госпожа» в зеркале действительно великолепно, но никакой гордости я не чувствую. Это не настоящая я. Это маска, фальшивка. А гордиться маской?..