— Прости, — теперь я сама беру его за руку. — Я же ничего такого не имела в виду, правда. Дамиан, мне ведь и самой всё это не нравится…
Он отнимает у меня руку, перекатывается на бок и… Обнимает свой скелет! А тот мурлычет — всеми позвонками, образина белокостная!
— Дамиан, если ты сейчас же не прекратишь, я выброшу этот твой скелет в окно, — терпеливо предупреждаю я.
— Виола, уйди, пожалуйста, — откликается Дамиан.
Ну и ладно. Ну и хорошо. Я же предупреждала.
Скелет вырывается и пытается меня цапнуть, когда я выдираю его из кровати и несу к окну. Мгновение — и к нему присоединяется Дамиан с криком: «Виола, не смей трогать Винки, она привыкла к нежному обращению!»
Не знаю, какое нежное обращение нужно скелету мини-динозавра. Надеюсь, я достаточно нежно вышвыриваю его из окна? Ой, кажется, нет — Винки рассыпается на косточки. Только череп ещё щёлкает челюстями, скачет по плитам двора, распугивая каких-то ботанов, разложивших во дворе не то географический, не то звёздный атлас.
Дамиан опасно перегибается через подоконник, смотрит на останки Винкиного скелета. Потом поворачивается ко мне, и я понимаю, что вот оно, настал момент истины: наша первая ссора. Можно праздновать. Или нет, не первая? Первая была, когда Дамиан выяснил, что я прикидывалась своей сестрой и замутила с его братом. Правда, тогда мы ещё фактически не встречались… Вроде бы.
Но тогда Дамиан просто молча дулся. А теперь в его комнате сияют, кажется, абсолютно все пентаграммы. Нехилая такая иллюминация получается, очень в стиле злого демонолога. Даже молнии сверкают раз так пять, освещая бледного Дамиана со взором горящим. Алым, кстати, горящим.
— Чем тебе мешала Винки?!
И музыкальный грохот за его спиной: молнии проскакивают между катушками и наигрывают мелодию. Вроде бы, что-то военное — марш. Или это из «Звёздных войн»?
Когда это Дамиан умудрился посмотреть «Звёздные войны»?
— Ой, а сделай так ещё раз! — улыбаюсь я, садясь на подоконник и жалея, что не взяла с собой поп-корн. Кажется, ссора обещает быть зрелищной.
— Никогда. Больше. Не смей! Трогать! Мои! Вещи! — рычит Дамиан и на глазах превращается в какое-то чудовище. Так уже было, когда он спасал меня от королевы Изабеллы, поэтому я даже не удивляюсь.
И теперь катушки за его спиной играют пятую симфонию Бетховена. Или нет? Нет, кажется, не совсем её — но очень похоже.
— Ой, а можно я другую музыку закажу? Из «Титаника», хочу из «Титаника»! — хлопаю в ладоши, а, когда Дамиан подходит ближе — свирепо и медленно, ну прямо как настоящий злодей — я хватаю его за хвост — крысиный, ф-ф-фе! Но — улыбаюсь. И, подавшись вперёд, касаясь губ — тоже изменившихся, тонких и почему-то твёрдых — целую.