— А ты — охотник, — говорит Манька, смотрит на меня. Она тоже слышала эти истории.
Не знаю, что он задумал и что собирается делать дальше. Но он один, а у меня есть стая.
— Мы — все, — говорю. — Я в архивах видел. Старые записи Деда нашёл. Он отбор проводил. Нас искал.
Манька смотрит удивлённо.
— Мы — все, — повторяю.
Последние охотники. И нас выпустили в лес.
На улице на отшибе стоит старый дуб. Его не трогает ветер, листья не мокнут под дождём. Он будто из древнего леса, дома волков. Застыл, выпал из мира. Иногда в полнолуние я прихожу к тому дубу и слышу вой. Холодный, как мелкие льдинки, и знакомый, как волчья песнь.