Жизнь жизней (Божович) - страница 5

предчувствуется жизнь
и ранит
о смерти мысль.
Отдельно — смерть.
Отдельно — жизнь.

«Стоит сосед, еще живой…»

Стоит сосед, еще живой,
с улыбкою глядит.
На что — не видно из окна:
улыбка странная видна.
И мысль мне странная пришла:
стоит сосед, еще живой.
И хоть о каждом можно так сказать,
нелепо думать это всякий раз,
когда живого видишь человека.
Мы и не думаем так всякий раз.

«Ребенок был мудрец среди людей…»

Ребенок был мудрец среди людей.
Он — погружен в таинственное —
имена давал всему, что видел.
Он весь был жизнь и свет и расточал их
и получал взамен себе оковы.
Он был так беззащитен!
И скоро не могли его узнать — он затерялся,
неотличимый от других.
Уже окреп и знал ненужное,
                                                  а важное забыл —
откуда он… зачем пришел… вернется ли…
А скоро
и думать позабыл об этом.

«Поплачь, малыш, …»

— Не хочу шарик!

Он лопнет! лопнет!

Поплачь, малыш, —
уже бессильней, тише.
Как лопнет шарик —
сгинет наша жизнь:
моя, твоя…
Красиво как
по нам
звонят колокола.
Мы слышим.

«Тем, кого ведут умирать…»

Тем, кого ведут умирать,
уже некуда больше спешить,
их отставляют дела,
им одно остается — жить.
И оказывается, что жить — это и было
самое важное дело.
Но за жизнь разучаются жить
те, кого ведут умирать.
Разве что… выживать…
столько сил положить…
А жить — это самое простое, что умеют
камни, деревья, звезды, воробьи, собаки
…и человек, когда ведут его умирать.

«Давным-давно…»

Давным-давно…
я вижу это в дымке
…я шла по берегу,
под ноги глядя —
песок и камешки,
а слева море
бескрайнее.
И вот иду,
пытаясь различить,
что впереди,
с надеждою узнать,
куда ведет дорога
и кто меня поставил на нее.
Так шла и шла…
Порой встречались люди
и рядом шли.
Одни, другие
то появлялись,
то исчезали
не сказав ни слова.
И плыли облака.
И ничего
не изменялось.
Города,
маня огнями,
как миражи, растаяли.
Все дальше, дальше
вела дорога,
море
шумело так же
слева.
Иногда мне
хотелось в море броситься —
дорога
не отпускала,
просвет обозначая впереди.
А сил все меньше,
и все больше ясно,
что сколько бы ни шла,
я не узнаю,
куда иду, откуда
и зачем
мой путь так долог…

«Стих …»

Стих —
          это ветер, который стих.
А вначале был сильный,
подталкивал в спину.
Я ему подставляю лицо —
люблю ветер!
И вот витийствует он во мне,
вот стихает…
стихами.

«Говорят со мною пьяные и дети…»

Говорят со мною пьяные и дети.
Я им отвечаю как умею,
мы расходимся довольные друг другом.
Говорят со мною птицы на рассвете
(гулкой ранью голоса слышнее),
враз начнут — и вперебой галдят.
И беседуют со мною книги,
что смиренно знают себе цену
и на полках выстроились в ряд.
Есть еще одна — должна быть — книга…