Анфиса — со стуком сердитым бутылку на стол:
— Сашок, первача всего восемь вышло, заквасили мало!
— Так. Значит, заквасила ты мало, а наше с Марс Иванычем достоинство страдай? Непонятная у тебя философия, Анфиса Марковна.
— Сашок, ну не выйдем в плюс, коль вы первач выжрете!
— А мы не выжрем. — Муж с Марсом переглянулись рассудительно. — Мы с него начнем. Так, Марс Иваныч?
— Так! — Марс распрямился, бороденку огладив.
— Знаю я, как вы начнете! — замахала руками Анфиса, словно от чертей невидимых отбиваясь.
— Ты, чем лаяться, лучше закусь сообрази. — Муж умницу трубочкой свернул, в пивную кружку засунул, три стаканчика с полки снял, полотенцем нечистым протирать принялся.
— Сашок, ну давайте по стаканчику первачика, а потом последки? — Анфиса взмолилась, про себя бормоча: «Чтоб вам впредь токмо воду пить, будейросы».
— Об чем толковище?! — Муж не торопясь, как палач топор, стаканчики протирает, на лампу проглядывает. — Цзяошэ![66]
— На перваче свет клином не сошелся, — Марс резонно заключил. — Но начать с него надобно.
— Начать с него надобно, — повторил муж серьезно.
— Хос-споди… — в холодильник подоконный Анфиса полезла, стала метать на стол закусь: огурцы соленые, капусту, сало, тофу, грибы.
И, страдая, выставила мужчинам первача.
Муж одобрил:
— Другое дело, жена!
И стал разливать.
— Мне — последыша! — Анфиса уперлась.
— Ты, Анфиса Марковна, не нарушай субординаций. — Муж за задницу пухлявую Анфису ущипнул. — Работу правильную правильно и обмыть надобно, так, Марс Иваныч?
— Так!
— Последыша, последыша… — Анфиса хнычет.
— Не могу я позволить, чтоб такая женщина последки пила. — Берет муж Анфису за руку, от постирушек вываренную, в глаза заглядывает. — Не такая ты, Анфиса Марковна.
— Не такая! — Марс подтвердил, бороденку жуя.
— Садись! — муж стул ногой подогнал, Анфису — за плечи вниз.
— Да ну тебя… — рассмеялась Анфиса устало, задом квелым на стул плюхаясь.
— За Государя, — муж стаканчик поднял.
— За Государя, — Анфиса с Марсом повторили.
Выпили, на закуску навалились.
— Ты, Марс Иваныч, не торопись с продажею, — завела Анфиса старую песню свою. — У нас нынче копейка водится, торопиться некуда, лучше уж подороже продать, в Бутово съезди, пихни под станцией инвалидам…
— Как продам — так и продам, — Марс отрезал.
Муж по второй разлил. Первача.
— Ну Сашок? — Анфиса губы плаксиво скривила. — Обещал же!
— Вторая — чистая должна быть, ибо пьем за родную коммунистическую партию, — муж урезонил. — Вы с Марсом беспартийные, а я православный коммунист со стажем. И не могу позволить такого блядства.