Мы поднимаемся по широкой и пологой наружной лестнице, оказываясь в просторной рекреации второго этажа. Когда-то здесь были большие стёкла от пола до потолка, через которые, очевидно, освещался весь этаж. Теперь это просто большие сиротливые прямоугольные проёмы, ведущие с улицы внутрь здания.
Внутри в широких коридорах и залах мы находим людей. Много людей. Старики, женщины, дети, много раненых… Они жмутся к стенам, завидев нас. По полу разбросано какое-то тряпьё, упаковки из-под продуктов, пустые бутылки. Очевидно, они прячутся тут неделями.
Жан-Пьер достаёт из кармана бумажку с именем женщины, которую нашёл по телефонному справочнику. Он спрашивает, кто может её знать. Но никто не знает. Один бородач с забинтованной рукой, сидящий в углу, вдруг отзывается на его вопрос:
– Какое вам дело до неё?
– Я журналист. Я звонил ей…
– В таком случае, ты опоздал. Старуха умерла на прошлой неделе. Я сам хоронил её, – мрачно отвечает мужчина.
Жан-Пьер растерянно оглядывается на меня. Я пожимаю плечами. Отправляться сюда, рассчитывая на такую ненадёжную зацепку, было действительно верхом наивности.
Неожиданно люди оживляются, начиная прятаться в глубине коридоров. Мы оборачиваемся. На площадку перед больницей въезжает два грузовика. Похоже, это часть той колонны, которую мы видели. Из машин как горох высыпаются солдаты в форме НАТО. Они не успевают рассредоточиться, как попадают под миномётный обстрел. Между больничными корпусами оказывается замаскированная огневая точка интегралистов. Один из грузовиков моментально загорается и взрывается. Уцелевшие солдаты разбегаются. Откуда-то с крыши больницы по ним начинает работать снайпер. Кажется, разведка с дронов не помогла американцам избежать засады. Не понимая, откуда ведётся огонь, они открывают беспорядочную пальбу по больничному корпусу.
Несколько пуль ложатся в стену рядом с местом, где находимся мы. Кого-то из гражданских сзади убивает. Я всем телом вдавливаю Жан-Пьера в бетонный пол, чтобы он и не думал рыпаться. Цыганёнка учить этому не надо, он, словно афганская змея, притаился за растрескавшейся колонной.
Снайпер на крыше заканчивает стрельбу и, похоже, меняет позицию. Натовцы перегруппировываются и отрядами по 3-4 человека выдвигаются к больнице, нервозно держа на прицеле чёрные окна и проёмы. У людей не выдерживают нервы. Несколько человек решают перебежать через рекреацию в соседний коридор. Моментально среагировав на движение, солдаты открывают по ним огонь.
– Боже, они же убивают людей! – истерит француз подо мной.
– Молчи! – рычу я на него, мысленно умоляя, чтобы снайпер снова вернулся, но он всё не появляется. Неужели, его всё-таки сняли?