— Привезли его сюда. Доктор сказал, что сердце не выдержало. Ещё бы, годков-то ему сколько было, а тут такое горе — и жена заболела и дом сгорел со всей живностью, только собаки да лошадь и остались. Мы с Антониной их вместе в одной могиле похоронили.
— А от чего пожар приключился? — спрашиваю я.
— Юрка-то, когда с пожарным ездил туда, говорит, что от печки. Печка-то у них старая была. А Вы просто в гости или по делу к нему? — внезапно спросила она.
— И в гости и по делу. У него книга была старая. Он её берег. В библиотеке такой нет. Вот я и хотел перефотографировать. Плёнки взял, фотоаппарат. А тут такое дело…
— Понятно. Только там сгорело всё. Юрка-то даже в погреб спуститься не мог: пол прогорел весь и вниз рухнул. Да ты ведь был там, чай, сам всё видел.
— Да. — сказал я и грустно вздохнул. Потом достал коробку конфет и отдал Людмиле. — Думал ему к чаю гостинец привезти, а вот как оно вышло. В тот же день я вернулся домой.
* * *
С тех пор прошло несколько лет. Я достаточно занятой человек, у меня есть работа и семья. Но иногда я беру свои старые записи и вспоминаю кордон и старого Ивана Дмитриевича, хранившего в глубине Ветлужских лесов необычную книгу — осколок истории, которую мы почти не знаем.
P.S. Может быть, кто-то из читателей знает, где можно найти такую же книгу. Поверьте, я буду очень благодарен.