— Чёрт возьми, чёрт возьми. Что за хрень?! — с чувством произнёс я, тоже отступая.
Я бы может и поверил в то, что скелет бутафорский из кабинета биологии, если бы не одно но. От него пахло. Разложением, смертью, всеми неприятными запахами на свете. Всё ещё держась за Славу, я осторожно шагнул вперёд. Мой мозг отказывался делать выводы, но где-то в глубине сознания уже мельтешила опасная мысль. Скелет, мертвец, убийство? Цепочка замкнулась. Ведь мертвых людей не оставляли в шкафах, если они умирали естественной смертью. Нет, это точно не скелет из кабинета биологии, отметил про себя я. Потому что секунду назад рассмотрел на руках трупа остатки сухожилий. Он был весь потрёпанный. И ужасно вонял.
Слава шёл за мной — я чувствовал на шее его тёплое дыхание.
— Как такое может быть? — Я посмеивался от шока. — За сколько времени труп превращается… в это?
— Я что, по-твоему, специалист? — огрызнулся Слава. — Но вообще лет за десять труп уже превращается в скелет, — добавил он спокойнее.
— Прекрасные познания для неспециалиста!
Слава потянулся к шкафу и осторожно снял с одежды, висевшей рядом с трупом, чёрный волнистый волос.
— Женщина?
— Господи. Откуда я знаю?! Что здесь творится, Слава?
Я по-прежнему радовался тому, что, возможно, нашёл свою тётку, которую дед по каким-то причинам от нас прятал. Я медленно проигрывал в голове момент, когда расскажу маме о том, как всё на самом деле случилось; расскажу, что у деда была любовница (да, бабушка расстроится, но едва ли имеет смысл это скрывать). Может быть, именно из-за неё они и разошлись. И скажу про сестру! Радость, как осадок, копилась у меня в голове. Я даже улыбку с лица стереть не успел. А тут это!
— Возможно, в этой квартире что-то произошло. И твой дед как-то к этому причастен, — пожал плечами Слава.
— Ты можешь… — я махнул рукой в сторону скелета, — закрыть пока его там? Думать мешает.
Я уселся на продавленный диван, сцепил руки в замок на коленях и собрал всё, что нам уже удалось узнать о случившемся, в кучу. Пальцы мелко подрагивали — пришлось сжать кулаки. Итак. В квартире деда мы обнаружили кучку обуви и письма, адресованные маленькой девочке. Дочери некой Татьяны. О самой Татьяне дед не писал, но ошибки быть не может: он упоминал один и тот же адрес. Этот адрес. Если дочь его, значит, между ним и Таней вспыхнул роман. А потом, видимо, сошёл на нет, иначе почему Татьяна не давала отцу видеться с дочкой? Боже, мои мозги начали плавиться оттого, что вопросов накапливалось больше, чем ответов.