Говорить получалось плохо, и я кое-как набрал в чат: «хелп аптечек нет умираю от блида». Может, кто и успеет прочитать. Правда, толку-то...
На помощь мне кинулся тот, от кого я ждал меньше всего. Дэн пулей выскочил из укрытия, пока Роу отвлекался на очередной раунд разборок с Марго и Джеком, и кинулся в мою сторону.
Я точно знал - не добежит. Откуда и как? Хрен его ведает.
Пуля сбила его в пяти метрах, и Лихой рухнул на пол, как подкошенный. Наповал. Его лицо оказалось на одном уровне с моим, и он успел только подмигнуть прежде, чем обмякнуть. Глаза остекленели. Интересно, что он сейчас видит? Какая-то надпись типа «Вы умерли в режиме хардкора, создайте нового персонажа?»
Доползти. Забрать аптечку. Это единственный выход. Я подтянулся на руках, двигая свое бренное тело в сторону трупа Дэна. Еще раз. Еще раз.
Жестокая боль пронзила пальцы, когда на них сверху опустился черный бронированный каблук. Мне даже не надо было поднимать голову, чтобы увидеть, кто там стоит.
- Шанс дается только один. Не пытайся сломать судьбу, шаман, - покачал головой Вестник. - Просто прими ее, и воплотись снова с большим толком.
- Его судьба, не твоя, - мрачный голос Пугала ворвался в пространство следом, и нога пропала. Я с усилием приподнял голову - и впервые увидел, что Роу сражается на равных с кем-то.
Это был танец смерти, пляска войны, прославляющая ее во всех проявлениях; симфония битвы и ярости. Я краем уха слышал что-то о комплексе приемов для продвинутых Стрелков, которые именовались «ганката» - в старом фильме еще каком-то было такое - но в игре увидел впервые.
Пугало и Вестник схлестнулись так, словно это был последний бой этого мира. Движения, слишком быстрые, чтобы глаз уловил, выстрелы, выпады и уклоны, контратаки из трех-четырех ходов, комбо, снова выстрелы и уходы... Казалось, что на какое-то время у Пугала даже было преимущство. Роу терял ХП, отступал, будто слабея.
Но в этом разница между человеком и машиной. Человек совершает ошибки, когда устает. Машина - нет.
Стоило только его спине упереться в стену, как Роу перешел в контратаку. Пугало пропустил удар. Второй. Его доспехи покрылись длинными царапинами, пестрели пробоинами, а пыльник превратился в решето.
Двадцать ХП. Пятнадцать. Десять. Тики кровотечения были беспощадны. Нужен еще один рывок.
Пять.
Моя рука легла на вещмешок Дэна.
Один.
Где эта долбаная аптечка?! Вот же, вот она, «Испол-...»
Ноль.