Любовь на карантине (Набокова) - страница 4

– Сфотографируйте меня, пожалуйста.

Я сама вежливость. А он отшатывается от меня, как от вампира.

– Что? – смотрит так, как будто я попросила разрешения выпить его крови.

У него карие глаза и длинные черные ресницы, как у итальянца. Но говорит он без акцента, значит, в Милан летит по делам или в отпуск. Скорее, по работе, учитывая деловой костюм и портфель в руке. Как будто прямо с рейса ему выступать на конференции самых скучных менеджеров мира.

– Сделайте мое фото в полный рост с чемоданом. – Я настойчиво сую ему айфон, а он пятится к стойке.

– Вообще-то тут регистрация идет, – цедит он. – А вы отвлекаете, девушка!

– Вообще-то система висит. – Я ловлю на себе взгляд сотрудницы за стойкой и приветливо улыбаюсь.

– Вы тоже летите в Милан? – интересуется та, явно нервничая.

– О, да! – жизнерадостно восклицаю я. – Паста! Пицца! Дольче вита!

– Подождите минуточку. – Она криво улыбается и начинает быстро стучать по клавишам.

– Сделайте фотку, – настаиваю я, наступая на попутчика. – Ну что у вас, руки отвалятся?

Он неохотно берет у меня айфон. Я даже не успеваю отставить ножку для фото и поправить волосы, как слышу щелчок.

– Готово! – Он сует телефон обратно.

Вот хам! Бесит!

– Теперь сто подписчиков вашего блога будут довольны, – язвит он.

– Вообще-то у меня их сто тридцать. Тысяч! – надменно поправляю я.

Девушка за стойкой куда-то звонит, но, услышав меня, изумленно вскидывает глаза и переводит взгляд с меня на него. Она явно решает какую-то сложную задачку, но я не могу понять, какую. Что там с этим чертовым компьютером?

– Можно побыстрее? – торопит брюнет. – Регистрация заканчивается.

Она слушает ответ говорящего, вешает трубку и обращается к нам.

– К сожалению, у нас овербукинг, – извиняется она. – В эконом-класс продано на один билет больше, чем может вместить самолет.

Я таращусь на нее, не понимая, какое отношение это имеет ко мне и моим миланским каникулам.

– Вы хотите сказать, что один из нас не полетит? – доходит до меня.

– Уж я-то точно полечу, – нагло перебивает меня брюнет. – Я пришел раньше.

Я смотрю на него и чувствую, как к глазам подступают слезы. Из-за этого хама я не увижу итальянскую мимозу и не выпью бокал ламбруско на старинной площади? Ну уж нет!

– Полететь должна я! – восклицаю я и наезжаю на него чемоданом, вынуждая попятиться от стойки.

Шлепаю загранпаспорт на стойку и умоляю взглядом сотрудницу:

– Меня ждет жених!

Ей незачем знать, что Карло меня совсем не ждет. Но женская солидарность должна подействовать!

– Подождет, если любит! – парирует брюнет. – А у меня работа горит. Я должен успеть на этот рейс.