Может, я и в самом деле викинг…
Появляется Марго с руками на бедрах и с почти эфирным ореолом утреннего солнца вокруг карамельных волос, сияющих ярче обычного.
– После пробежки все кажется лучше, не так ли?
Мы с Тришей обмениваемся взглядами, говорящими: «Я бы так не сказала», а затем телепатически произносим сообща: «Господи, дай мне силы и, по возможности, эспрессо…»
Увидев Магнуса, Марго принимает позу, благодаря которой выглядит еще выше.
– О, привет! Как дела сегодня?
Но сегодня Магнус игнорирует ее. Сейчас не время социальной мишуры, и он твердо объявляет:
– Мы – воины.
– А что насчет завтрака? – спрашиваю я.
Я! Женщина, которая более десяти лет старалась не брать ни крошки в рот с утра! «Ты изменилась, Элис», – думаю я.
– Да! – подхватывает Триша, приглаживая волосы после сна, чтобы придать себе более презентабельный вид. – Разве нет какого-нибудь ритуала пробуждения для воинов?
Она пытается оттянуть неизбежное.
– Какого-нибудь разогрева, – хватается она за соломинку. – Или игры «Познай своего внутреннего воина»? Чего-нибудь, желательно с метанием колец?
По выражению лица нашего предводителя я догадываюсь, что ничего такого не предусмотрено.
– Нет?..
– Идем, – только и произносит Магнус, протягивая руку с напряженным бицепсом, чтобы помочь нам встать, словно мы Мэрилин Монро и Джейн Расселл в фильме «Джентльмены предпочитают блондинок».
Я уверяю его, что справлюсь сама, но Триша принимает помощь, а потом как бы случайно прижимается к его обнаженной груди.
– Глаже, чем у пресноводной выдры, – бормочет она, когда он вытягивает ее из нашей хижины.
– Воск, – шепчу я. – Вряд ли у мужчины с таким количеством волос на лице растительность должна заканчиваться строго на границе шеи.
Триша ухмыляется, и только потом я замечаю, что сегодня наш великий предводитель заплел свою растительность на лице в три косички.
Похоже на треногу…
– Говори что угодно про мужчин, которые удаляют волосы, – говорит Триша, когда к ней возвращается самообладание. – Но мамонты вымерли не случайно…
После очередного марш-броска по пересеченной местности мы оставляем позади «сарай для ремесел» и приближаемся к… чему именно? Хижине? Лачуге с трубой? Назвать ее «домом» – значит оказать слишком большую честь этой халабуде. Изнутри доносится рев пламени и шипение мехов. Я захожусь в кашле, пока мои легкие приспосабливаются к плотному воздуху с синеватым дымком. Когда глаза перестают слезиться от едкого углерода, я различаю голые стены, балки, на которых висят разнообразные инструменты, и некую фигуру в рост человека в дальнем углу.