Федька отрицательно чуть покачивает головой, не открывая глаз.
– Федор, так не годится… Знаешь, из-за кого случился этот бой? Из-за этой чертовой Ло. Она видела, как Хуго замочил индуса. Она сидела здесь, вот на этом стуле. И ей не хватило мозгов отвертеться, сказать, что она ничего не помнит. Могла бы, идиотка, что-нибудь придумать, сослаться на стресс. Не опознай она Хуго, ничего бы не было. Не связывайся с такой.
– Не пользуйся больше этими духами, – устало говорит он. Вдруг открывает глаза, смотрит на нее в упор и выставляет указательный палец перед ее лицом. – Все было бы! Не обманывай себя.
Тогда Ольга встает. Подходит к громоздкому шкафу цвета венге. Приподнявшись на цыпочки, достает с самого верха завернутый в простыню холст в рамке размером шестьдесят на восемьдесят. Разворачивает и ставит картину к стене – прямо перед Федором. Он, упершись локтями в расставленные колени, угрюмо и долго разглядывает нервные мазки – гнойно-мутный свет фонарей Пехотного переулка и его буро-зеленые тени.
– Это его картина. Тебе нравится? – наконец произносит Ольга.
– Я не разбираюсь в живописи.
– Я спрашиваю не о том. Тебе нравится?
– Нравится, – хрипло отвечает он и отворачивается к окну. А там тяжелая коричневая штора колышется от сквозняка, и некуда деться от этого тошнотворного запаха пионов.
Это единственный холст, который Ольга за всю свою жизнь купила. В прошлом году у Гробина, когда тот долгой зимой едва сводил концы с концами, пил за чужой счет, брал краски в долг, искал еду в мусорных баках.
– Раз нравится, оставь Гроба в покое. Не трогай его девку. – У Ольги гневно изогнуты брови, индейская женщина берется за томагавк. – Ты не понимаешь. Мы со своими обрезами, кастетами, шмалью все до единого тут, в этом квартале, сдохнем, никому не нужные, как крысы. А он со своими картинами останется.
– Да я кладу на него с прибором. – Федор встает и идет к двери.
Ольга измученно опускается на стул и вслед Федьке бросает:
– Помощь с Раджешем нужна?
– Сам разберусь, – отвечает он и выходит.
* * *
С ночи дует штормовой северо-западный ветер, гремит где-то в кровле и, кажется, вот-вот сорвет ее к чертям собачьим. В щели окна задувает так, словно прикладываешь ухо к огромной трубе и слушаешь вздохи и уханье воздушного потока. Сатанов, на тюфяке которого я ночую четвертую ночь, ворочается на холодном полу, кашляет и дышит со свистом в своей норе из одеял. Где-то, за несколько километров отсюда, замерзший залив холоден и сумрачен, а в открытом море волны вздыбливает на пять метров, оттуда наползает тьма – господь, омраченный чем