— Madam Damira Sabieva? You go with us! — прозвучало на плохом английском, как приказ.
— No, — мотнула я головой.
Всё произошло слишком быстро. В руках второго полицейского блеснули наручники. С резкой фразой на английском и корочкой Интерпола в лицо пришедшим Роберт бросился ко мне, как баллистический снаряд. От волнения я ни слова не поняла из его речи. Полицейские напряглись на одно мгновение. Во второе на моих запястьях защёлкнулся метал. Смуглый громила в форме бесцеремонно развернул меня и потянул к выходу. Я услышала рык Лембита и удар. Ещё удар. Ещё! Кто-то рухнул на пол. Кадка с фикусом упала на пол, комья земли засыпали мне ноги. Обернуться не удалось. Боковым взглядом я лишь уловила распластанного на полу полицейского, Лембита над ним.
— Нет! Я не пойду! — закричала я.
Меня вытолкнули за дверь.
— Help! This is not police! Not real police! Call real[31]!!! — проорала я, внезапно вспомнив нужные слова, чтобы услышал парень со стойки, люди у магазинчика, водитель такси, не решающийся выйти.
Я сопротивлялась, но громила впихнул меня на заднее сиденье авто.
— Help!!! They are gangsters! Criminals!!![32] — кричала я во все лёгкие.
Посыпалось битое стекло. Лембит отшвырнул от двери полицейского и вырвался на улицу. За его спиной я увидела занесённую биту и окровавленный оскал мнимого служителя закона. Нет! Где же каирцы?!
Я набрала воздух в лёгкие, чтобы кричать громче, до последнего. На мой рот легла здоровенная рука с влажной тряпицей. Зажала. Больничный запах ударил в нос. Не дышать! Не дышать! Но воздух закончился. Вдох, и в голове помутилось.
Роберт…
Я вынырнула из муторного, ненормального сна, как из омута в прохладу. Взгляд на руки — наручников нет. Почему так качает? Что происходит?
Ничего не понимая, я подняла голову и обнаружила, что сижу, завалившись на надувную подушку, на сиденье автомобиля, а за стеклом простираются бескрайние желтовато-серые пески, волнами спускающиеся и вздымающиеся по сторонам. Над ними светило белое солнце.
— Утро доброе, Нефертити! — с ехидной усмешкой заявил кто-то рядом.
Я вскинула голову. Грузный, как тяжелоатлет, в рубашке навыпуск с закатанными до буйволиных локтей рукавами Макаров занимал вторую половину кожаного сиденья подле меня и разминал пальцы. На его бедре, на синей ткани джинсов лежали наручники, будто невзначай. Я инстинктивно потёрла запястья и, поёжившись, осмотрелась. Судя по вместительности и высоте салона, мы ехали во внедорожнике.
За рулём некто жилистый и худой, с навязанным по-египетски платком на голове, в мужской хламиде длиной до щиколоток — из тех, что носят местные. Возле него подтянутый темнокожий Пьер, водитель и телохранитель мадам. Он обернулся, скользнул по мне взглядом, бросил краткое «Бонжур» и вновь вернулся к рассматриванию символической дороги впереди.