– Стоха?!
– Ну, я, – соглашается начальник охраны «Амфитриты», одной рукой стягивая с головы шлем, другой вытаскивая из-за спины пистолет-пулемет «Ингрэм».
– Панове?!
– Вы обознались, нестэты, не муве по польску, – с застенчивой наглостью врут оба-два польских разведчика, опустивших Кульчицкого на двенадцать тысяч зеленых. И хотя голов, подобно Стохе не обнажают, но оружие из-за спин на животы перекидывают.
– Яан?! Ивенсон?! Ты как здесь? Где пропадал?
Видно, что Станислав Эдуардович еле сдерживается от дружеского рукопожатия с дядькой Черномором. Черномор стаскивает с себя буйную бороду и тянет с чудовищным акцентом:
– Нефашно гте. Фашно, што пришло фремя узнать, с кем ты имел столько лет тело.
Далее – чисто, безо всякого акцента:
– Персонаж умер, исполнитель остался. Генерал-лейтенант Ардальон Петрович Миндис. Прошу любить и жаловать, а главное – не надувать!
Еще один генерал! – мелькает в голове Кульчицкого. И тоже – лейтенант… И все глаз положили на мои иконы, нехристи! Тот статьей за измену родине стращает. Этот – младенца в заложники взял. А был бы еще один генерал-лейтенант, что бы этот третий учудил?..
Многоопытный генерал, словно прочитав мысли Кульчицкого, разразился краткой речью. Разумеется, не в качестве оправдания, а в качестве объяснения.
– Зная твой национальный гонор, Станислав, мы были вынуждены подстраховаться. Неужели тебе было бы сейчас легче, если бы наши люди похитили твоих племянниц в Лодзи? Слава Богу, что у тебя родился сын здесь, в Южноморске. Это значительно упростило дело…
– Ты мог бы просто прийти ко мне и попросить то, что тебе надо. Тебе бы я не отказал, – горько молвил Кульчицкий.
– Ты всегда отличался наивной простотой решений, Стас. Удивительно, как ты до сих пор не вылетел в трубу!
– Я везунчик. Где ребенок?
– А это мы сейчас проверим. Один раз ты нас уже кинул, подсунув черти что. Добро бы изделия своей реставрационной мастерской втюхал, а то – дрянь какую-то… В очень, очень неудобном положении я из-за тебя, Станислав, оказался… Ладно, проехали… Всеволод Рафаилович, как там насчет подлинности этой партии? В особенности той иконы, которая меня интересует…
Кассир печально покосился на чемодан, вздохнул…
– Всем стоят! Руки ввэрх! – заорали вдруг какие-то чернявые личности, стремительно вбегая в бар и в том же темпе рассредоточиваясь по огневым позициям. Пригляделись – они, родимые: серые куртки, камуфляжные штаны, укороченные калаши.
Как ни странно, никто стоять не остался, всех инстинктом сдуло к земле. Вернее, к ковролиту песочного цвета, исполнявшему роль морского дна. Басурмане, ворвавшиеся в бар, тоже на ногах стоять не остались, но с коварной осмысленностью творимой подлянки залегли за стойкой, полагая, что русский Иван в алкогольные напитки стрелять не станет. Рука не поднимется! И просчитались, ибо если вооруженный человек залег, ему, независимо от его национальной принадлежности, остается одно, – открыть огонь, что залегшие и не преминули сделать. Такой грохот подняли, – будь здоров и не кашляй! В смысле, Господи, спаси помилованьем и помилуй спасеньем!.. Чернявые ответили тем же. Слышимость нулевая, видимость пороховая, чья кровь, кто убит, а кто только ранен – не разобрать. Одна надежда – что патроны кончатся раньше, чем люди. Потому как одной-единственной пулей можно только царя убить, а на тех, кто без царя в голове зачастую и всей тридцатипатронной обоймы недостаточно…