— Твой ход, Лёш.
— Так ты только ж отбивался вроде…
— Ты отбил две мои десятки валетом и дамой, и, кстати, мог бы перевести…
— А чёрт… Дебильная игра, опять забыл…
Брат нервно бросает карты на стол.
— Я в шахматы могу тебя на лопатки уложить!
— Не сомневаюсь.
— Что сдрейфил?
— Да нет, разумно признаю твоё превосходство, учитывая тот факт, что я не знаю даже, как двигаются фигуры.
— Да ладно, ты гонишь, парень?! Как в девятнадцать лет можно не уметь играть в шахматы?!
— Обыкновенно. Ты не умеешь, если тебя не учат.
— Так в чём проблема? Давай научу!
— А давай, — Эштон вновь расползается в улыбке, но лишь один мимолётный взгляд на меня, поселяет на его лице серость.
Я в ауте. В полном. Он обижен на меня? За что? Как? Почему?
У меня миллион вопросов к нему, но ни одной возможности задать их.
— Вы голодные? — ищу причину не подниматься к себе, ведь шахматы — игра для двоих! Лучше бы они продолжили играть в дурака — был бы повод не уходить.
— О, Сонь, мы голодные как… как два бездомных пса! Да Эштон?
— Я не голоден, — коротко, чётко, холодно.
— Да не гони! Сколько мы здесь уже? Часа два?
— Три часа двадцать две минуты, — сообщает всезнающий Эштон, бросив быстрый взгляд на часы. — Кстати, о времени: когда родители вернутся?
— Когда надоест шпилиться…
— Алёша! — я едва ли не взвизгиваю.
— А что?! Я просто называю вещи своими именами!
— Это родители, имей уважение! Да здесь я, в конце концов!
— А вот за это прости, сестра! Совсем забыл…про тебя! — не пойму серьёзно извиняется, или это просто издёвка.
— Про еду, зато, никогда не забываешь!
— Еда — это святое, женщина! Особенно для настоящего мужчины! Пора бы уже и знать! Замуж не сегодня-завтра! — брат подмигивает мне, потому что он, похоже, единственный, кто ничего не подозревает о происходящем в моей голове сумасшествии.
Все остальные, включая Эстелу, знают — я это вижу в их глазах, но деликатно молчат.
— Один из настоящих только что признался, что не голоден, — цепляюсь к словам.
— Да врёт он, скромничает, не хочет тебя напрягать! — улыбается мой вечно весёлый брат.
— Может, просто не претендует на звание «настоящего»… — произносит рот великолепного Эштона…
Великолепного, потому что с этими словами он поднимается с дивана, давая моим жадным глазам возможность наслаждаться: стройное тело, строгие контуры плеч, обтянутых дорогой тканью дизайнерской футболки, соблазнительные в своей умеренности бицепсы, сильные руки с едва заметно выпирающими венами на предплечьях и тыльной стороне кистей, отросшие и почти полностью скрывающие шею волосы, делающие его похожим на городского денди… Движения… Они другие теперь! Более уверенные, дерзкие, продуманные. Глядя на него, возникает ощущение, что этот человек никогда и ни в чём не сомневается. Именно таким чётким взмахом руки его смартфон скользнул в задний карман джинсов, давая понять, что хозяин собрался отчаливать: