Я едва удержалась, чтобы не подойти к нему, задушила желание приблизиться не только физически, но и духовно, обнять, прижавшись головой к спине, сказать, что всё будет хорошо. Всё пройдёт. Всё наладится.
Тенью я долго брожу по безжизненной квартире, не включая ни в одной из комнат свет, и обдумываю все произошедшие события, пытаюсь осознать свои ошибки, его ошибки и понять, можно ли их ещё исправить или уже слишком поздно.
Я забываю об Анселе. Не то, чтобы напрочь, но в сумраке этого весеннего вечера на первый план моего внимания и чувств выходят совсем другие вещи: если Каю настолько плохо, мне не может быть хорошо. Кто-то действительно должен остановиться. И, наверное, этим кем-то должна быть именно я. Нам необходим разговор, окончательное closure по всему, что мы пережили.
Полная решимости и кипящих в голове мыслей я снова открываю дверь в нашу спальню.
Кай спит в той же позе. Виски, всё ещё всасывающийся в мою кровь, уже успел утяжелить мою голову, поэтому я опираюсь затылком на дверной косяк и стою, не решаясь совершать какие-либо действия. Долго скольжу взглядом по спине, лопаткам, волнам мышц на руках мужчины, которого когда-то поклялась любить до самой своей смерти. Мне совсем не видно его лица, только затылок и немного вьющиеся, всегда средней длины волосы на подушке. Они вызывают у меня такие же тёплые желания, как и пятнадцать лет назад. Многое изменилось за эти годы, но некоторые вещи, оказывается, остаются неизменными, и это — совершенно точно чувства, которые способен вызывать во мне этот мужчина. Я слишком привязана к нему ментально, зависима физически, чтобы легко уйти, оставив росчерк своей подписи на бракоразводных бумагах. А способна ли я вообще от него уйти?
Его босые ступни свисают с края кровати, потому что, не будучи трезвым, он не сумел лечь правильно, ровно, и я ловлю себя на том, что ощущаю физически его дискомфорт, испытываю острое желание поправить его ноги и даже успеваю обдумать варианты того, как это сделать так, чтобы не разбудить, но…
Но не успеваю, Вселенная решает вмешаться и остановить меня: экран телефона, лежащего на кровати, загорается, и через пару секунд глухую тишину спальни уничтожает нежная трель уникального контакта в списке моего супруга. Он приподнимает голову, проводит рукой по лицу и принимает вызов, несмотря на то, что на часах половина первого ночи:
— Да, Джен…
И я, не дыша, закрываю за собой дверь. Выдыхаю уже в своей комнате, стравив в этом долгом протяжном выдохе всю тупую зудящую боль и все свои мысли. Шарю в поисках своего телефона и набираю другой уникальный номер.