я сегодня слышала, как она поёт
в зале маленькой библиотеки
на кудрях седых — золотая пудра,
на открытых плечах — бронзовые веснушки,
случающиеся от возраста, от самого
существования.
ей кажется — что выходит хуже,
с каждым годом неизменно
выходит хуже, тише.
всякий раз спрашивает у мужа —
скажи, что изменилось, что изменилось, а?
муж торопится по делам, уверяет —
всё по-прежнему, мужу не вслушиваться легко.
кот сидит на подлокотнике кресла,
она гладит-гладит, не перестанет.
а потом вдруг возьмёт зеркало и начнёт разглядывать
кольца на шее. и подумает: как у столетней ветлы,
расколотой в грозу надвое,
опустившей в пруд серебристую голову