Один раз Варя не послушалась – перешла через улицу. И зашла по ту сторону в самый настоящий потусторонний магазин. Первый попавшийся. Под названием «МИР ХАЛАТОВ».
Только шагнула девочка через порог – а там и впрямь мир халатов! Не наша Земля, а совсем другая планета, где людей нет – одни халаты живут, махровые, банные. И воюют друг с другом – розовые против синих. Как сойдутся две армии – треск ткани стоит, пояса свистят в воздухе, рукава да карманы оторванные в стороны летят!
Халаты Варе обрадовались.
– Ты, девочка, за кого будешь, – спрашивают, – за синих или за розовых?
Синие сказали:
– Вступай в нашу армию! Синий цвет очень подходит к твоим глазам!
Розовые сказали:
– Нет, в нашу! Ты же девочка – девочки любят розовый!
А Варя им:
– Я вообще белые халаты предпочитаю. И буду доктором, когда вырасту. А пока советую вам перестать драться и отдать себя в штопку. Вон, дырок-то сколько друг в друге понаделали.
Тут Варя вытребовала себе иголку с нитками, а халаты выстроились к ней в очередь, розовые с синими вперемежку – штопаться. А когда все заштопались, то перестали друг с другом драться – потому что Варя специально синих заштопала розовыми нитками, а розовых – синими. И у них стало много общего.
Потом Варя выбрала два халата понаряднее и пошла с ними домой, к бабушке – открывать у себя в ванной халатское посольство. А в потусторонние магазины «МИР ПОТОЛКОВ» и «МИР ПЕЛЬМЕНЕЙ» даже заглядывать не стала – мало ли, что там внутри!
Не давным-давно, а сколько-то лет спустя – в будущем, не жили-были, а ещё только будут жить пять миллионов белых кур и ещё одна пёстренькая. Жить они будут под грязным серым небом посреди огромного серого города в огромном сером здании: пятьдесят этажей и ни одного окошка. На каждом этаже – сто тысяч несушек, а человек на всё здание один – директор. Автоматический яйцезавод: всё устроено, всё продумано. Сидят куры в клетках, еду синтетическую из кормушек клюют, воду очищенную из поилок пьют, яйца на самоходный транспортёр откладывают. И так всю свою куриную жизнь.
Вот как-то раз снесёт рябенькая курочка яичко – да не простое. Не то титановое, не то кевларовое, поди разбери. Найдёт его директор завода и будет бить-бить – да не разобьёт.
Позовёт директор учёных. Примутся учёные яйцо бить, свёрлами сверлить, кислотами травить да взрывчаткой взрывать – не разобьют. Вспомнят они тогда историю, которую самому старому учёному его бабушка рассказывала, а сама её от своей прабабки слыхала – про курочку рябу. Есть, выходит, надёжный способ в памяти народной, как разбить неразбиваемое. Только мышка нужна, да не компьютерная – настоящая. А где ж её взять, если мышей всех к тому времени повыведут?