Сказочник перевёл взгляд с одной на другого и пожал плечами.
— Я была первой, и потому имею право выбрать, — обернулась к Смерти Жизнь.
— Я всегда последний, но без меня не бывает никакого начала, — напомнил Смерть.
— В его словах — гимн мне, — нахмурилась Жизнь.
— В каждой сказке находится место для меня, — возразил Смерть.
Сказочник молчал. По его лицу невозможно было прочесть мыслей.
— Я дарую ему вечность, — нашлась Жизнь.
— Как и я, — усмехнулся Смерть.
— У меня есть своя, — вдруг заговорил сказочник. — И мне не нужна никакая другая. Приходите на площадь, я буду здесь.
Жизнь засмеялась.
Смерть кивнул.
На площади остались только слушатели и сказочник, а мир всё расцветал, становился прекраснее и ярче. А сказок в нём становилось всё больше, каждая из них обретала собственные крылья и сквозь одну из тысяч дверей убегала прочь, чтобы посмотреть иные миры, узнать другие реальности — как того хотела Жизнь.
Каждая из них несла крупицу вечности, как пообещал Смерть.
А сказочник продолжал творить историю за историей, и вдохновение его было неисчерпаемо. Потому что его невозможно исчерпать — ни в одном из миров, ни в одной из реальностей. Никогда.