Голова работает четко. Куда идти? К центру, где полно народу? Но там и полицейских постов более чем достаточно, вместе с оравой «чистой» публики им легко будет меня задержать. Решаю: иду до Пушкинской улицы, по ней к заводу Бернштейна, а оттуда в большой рабочий поселок на берегу Белой и скроюсь среди рабочих.
Покосился назад. На почтительном расстоянии за мной движется уже солидная кучка преследователей.
Я ступаю вразвалочку, не подаю виду, что замечаю их. Сворачиваю на Пушкинскую. На улице много народу: идут с работы и на работу. Вот уже миновал целый квартал, дошел до завода. Скоро, знаю, начнутся овраги, и тогда — ищи ветра в поле!
Полицейских набралась целая толпа. Слышу, начинают заливаться их свистки. Приближаются.
Что за дьявол, почему мне не удается затеряться среди массы так же, как я, одетых людей? Чуть не хлопаю себя по лбу: «Вот дурак! Цветной пакет! Ленточка! У меня же особая примета, словно маяк для фараонов!»
Кажется, дело швах! Придется отстреливаться.
Поворачиваюсь и со злостью со всего размаха швыряю злополучные булки в преследователей. И неожиданный эффект!
— Ложись! — диким голосом завопил кто-то из полицейских. — Бомба!..
Все городовые мигом растянулись на панели, стараясь втиснуть головы в асфальт.
Попадали ничком и прохожие.
Вот так да!..
Ну, теперь только не терять ни секунды! Я развиваю бешеную скорость, и через четверть часа полиция мне уже не страшна: я надежно затерялся в рабочем поселке. Там было много наших товарищей-партийцев, в том числе Илюша Кокарев. Вечером вместе с ним мы добрались до другой надежной квартиры, к Васе Мясникову.
Немного позже к Васе явился Костя Мячин.
Я в лицах изобразил всю историю: сюрприз в «мастерской» у Стеши и мою «схватку» с полицией. В маленькой комнатушке Васи долго стоял оглушительный молодой хохот.
— Везет тебе! — обессилев от смеха и распластавшись на койке, проговорил Илья. — Булки, конечно, здорово тебе подсобили. Как говорится, «хлеб наш насущный даждь нам днесь». Но спасли-то тебя все-таки не они!
— А что же?
— Репутация твоя. Уж очень про тебя в полиции ходит худая слава. Знают: тебе ничего не стоит начать стрельбу или швырнуть в городовых бомбу.
— Вот-вот! — поддержал Мячин. — Ведь я случайно шел по Пушкинской, когда ты булки бросил. Тоже не хуже фараонов об землю брякнулся. Лежу, а сам думаю: «Вот сорвиголова! Своих и то не жалеет!»
— Я же тебя не видел!
— А если бы видел?
— Так это же не бомба была все-таки…
— А если бы бомба?
— Да брось! Ты лучше расскажи, что дальше было.
— Дальше? Полежали мы минут десять. Прохожие понемногу стали подниматься и улепетывать подальше. А я отполз в сторону и наблюдаю, что будет. «Неужели, — думаю, — такая плохая бомба, что не взорвалась?» Ну, тут и фараоны потихоньку встают, отряхиваются. Но к «бомбе» не приближаются, топчутся на месте. Наконец, один — то ли похрабрее, то ли начальство приказало — осторожненько подходит, наклоняется… и принимается отчаянно ругаться. Машет остальным. «Хлеб это! — кричит. — Булки, туды их распротуды!..» Дружки его идут, смотрят, тоже ругаются. Потом человек десять пошли в сторону поселка, а другие захватили булочки и повернули назад — начальству, видно, докладать. Ну, я им не завидую…