Лишь ближе к вечеру десятого дня их нечаянных каникул, когда сидели в том же кабаке, где все, собственно, и началась, он посмотрел ей прямо в глаза, и вдруг спросил:
- Что скажешь?
***
- Что скажешь? – спросил Яков после долгой паузы.
- Полагаешь, должна что-то сказать? – как ни странно, она сразу поняла, о чем он спрашивает.
- Ничего ты не должна, - покачал он головой. – Я просто спросил.
- Он хочет, чтобы ты вернулся. – Простые слова, а дались с трудом.
- А ты, Кира? Чего хочешь ты?
"Он что, мысли читает?"
Возможно, что и так. Но могло случиться, что Яков просто знает. И не важно откуда. Не суть, как узнал. Узнал. Знает. Спрашивает. Задал вопрос. И вопрос кажется вроде бы несложным. Но это не так, потому что вопрос совсем не о том, о чем Кира говорила с императором.
"Что такое любовь? – Вот о чем спросил ее Яков. - Кто я для тебя, и на что ты готова пойти, ради меня?"
"А ты? – Ей и самой хотелось бы знать, кто она для него и все остальное, что хотят в таких случаях знать женщины. – Почему ты молчишь, если тебе есть, что сказать?"
- О чем ты, Яков? – зло усмехнулась Кира. – Какие желания могут быть у комэска?
И в самом деле, ей ли мечтать! Побывала в волшебной стране, сходила на бал к королю, пора и честь знать.
- Разные желания…
Вот этими словами он ее удивил. Опять угадал или все-таки знал? Понял то, в чем она и сама себе боялась признаться? Прочел в глазах и "между строк"?
- Что ж, Яков, не стану врать, - Кира успокоилась вдруг, как случалось с ней обычно во время воздушных боев.
Ушли сомнения, отступили эмоции. Разум очистился, и на нее снизошла кристальная ясность. Тишина. Покой. Смерть.
- Что ж, Яков, не стану кривить душой, - сказала Кира, бестрепетно принимая его взгляд, - я не отказалась бы стать княгиней Курбской. И деток от тебя родить… И полковничий мундир примерить… А он мне, между прочим, перевод на флот обещал. Каперанг, каково?! Черный мундир с золотым шитьем…
- И во дворце твоем сказочном пожить, мне тоже хочется, - добавила через мгновение, - но не судьба. Ведь так?
Она хотела еще сказать, что любовь – это подлая тварь. Она сука толкает порой женщин на такое, что в здравом уме никогда не поймешь, зачем и отчего. Отпустить, например, любимого мужчину в бой, и самой уйти в зенит, к глазам Бога, в бога, в душу мать!
- Забудь! – потребовала она таким тоном, что он не посмел ей возразить. – Плесни, будь добр, на посошок, и поехали!
И они поехали. Выпили на посошок, сели в его внедорожник и поехали. Но между "тем" и "этим" они сказали друг другу то немногое, что каждый из них, как выяснилось, хотел услышать от другого. И вот это было главное, а все прочее… Прочее тлен!