Грибной дождь (Барский) - страница 88
— Люды кажуть? Ах ты ж брэхунэць! Люды знають, що я николы по санаториях нэ йиздыла. Тым пачэ бэз Мыхайла Соломоновыча. То хто ту байку выгадав, як нэ ты? Зараз я такы зроблю тоби гирчычныка. Тилькы на языка!
— Та нэ надо, Марие Стэпанивно, я бильшэ нэ буду!
— Нэ буду? Тэбэ послухать, то ты святый. Позавчора горилку пыв? Пыв! Знаеш, що у ликарни нэ дозволяеться пыты алкогольни напойи, алэ пыв!
— Я ж трошэчкы. Иван прывиз свижойи ковбасы, то трэба ж було йийи покуштуваты. А ковбасу бэз горилкы нэззя ж йисты. Цэ навить диты знають. Я ж нэ був пяный. Тилькы-но трохы прыгубыв.
— Щэ почую твий голос — пропышу гирчычныка. Всим спать. Щоб жодного звуку нэ чула з вашойи палаты! Туристы…
Андрей Петрович вздохнул и перевернулся на бок. Окно светилось матовым светом ночи. В разрывах туч медленно плыл над кронами деревьев старого сада белосеребряный обломок луны. Не спалось.
«Действительно, — думал Андрей петрович, — Каждому — своё. Вот вернулся бы я тогда за Мишкой и Серёгой, наверняка не вышел бы, как и Мишка к своим. Тоже партизанил бы. Но не было бы тогда моего часа под Лисянкой, не учился бы я в Московском Университете, не женился бы на Наталье, которая и тогда-то была мне почти безразлична, не было бы блестящей карьеры. Да вот времена меняются. Ещё каких-нибудь пол года назад то, что случилось, могло привидеться только в дурном сне. Казалось, крепость партии, системы с её мощными охранными организациями неприступна. И вдруг всё рухнуло. Как подгнивший сруб. Взорвалось изнутри. Неровен час и этот екатеринбургский медведь разгонит партию, а то и вешать станет. Крутой мужик. Везунчик. В рубашке родился. Видать, действительно Бог его бережет. Кто партию-то поддержит? Лигачёв? Колбин? Нина Андреева? Смехота. Эта партия с геронтократами у власти уж поперёк горла у народа. Как это у нас говорили? — «Нэхай гиршэ, абы иншэ». «Память» со своими полуумными лидерами? Несерьёзно. Вот ведь выпестовали хитрые андроповцы! Головы! На разные случаи жизни постарались с «разработками». Однако, после Гитлера вряд ли кто в мире решится экспериментировать с нацизмом. Тем более, в такой стране, как Россия. Это тебе не Хуссейн. Вмиг раздолбают. Армия? Ни хрена она не стоит. Давно боеспособность — ноль. Картошку убирать да дачи строить генералам только и годится. Для генералов и их чад существует. В Афгане в первые годы ничего не могли сделать с безграмотными муджахедами, вооруженными английскими штуцерами прошлого века да фузеями. Только в последние годы стали получать современное оружие. Да и то лёгкое. Ни танков, ни авиации. И то сумели эти паршивцы за «героические» сражения огребать чины и геройские звёзды. Постыдились бы в иное время принимать награды. Да и на хрена нам тот Афганистан сдался? Полный зашкал. А этот Руст? Ну, мастер, хоть и сопливый! Правда, вряд ли на такую авантюру решился бы зрелый человек. Так посадить самолёт у Лобного места! На наклонную плоскость! Ас! Иосиф в гробу перевернулся! Представляю, встал бы из-под стены и увидел бы на Красной площади немецкий самолёт! Весь маршалитет-генералитет пустил бы в расход! А эти, падлы, даже штаны не замочили. Ещё и права качают. Скандал! В общем, вовремя нужно было сориентироваться. Горбач тоже не то делал. Вот и результат. Коль решился — делай, а не оглядывайся по сторонам. При такой-то власти! Нет, не голова. Не по Сеньке шапка. Видать, в последний момент на Форосе в штаны наложил. Не Бонапарт. Система сделана под личность. А личности-то после Иосифа и не было. Вот она и деградировала, система. А нынче и не вычислишь, куда повернётся… Вот и жизнь на исходе… Ну поездил по свету, и что? Хорошо люди живут. Кто работает. Посмотрел. Писал всякую херню. Прав Мишка. Активно засерал мозги советскому человеку за право есть калач с икрой… Верно ведь. А тепла, любви, настоящей семьи, детей, которые радовали бы, нет. Радовался, что узнают на улицах, заискивают секретарши, а вот так, как этот Мыкола чтобы о тебе, о твоей семье говорил кто — нет. Да одень его Марию, как мою Наталью, — не стыдно с такой женщиной не то что к «Максиму» в Париже закатиться, а на прием к королеве английской. Сколько ей уж, а смотрится, как голливудская звезда. Герцогиня! Можно подумать, что сидит на спецдиете и только и делает, что по массажам, кауфюрням и косметологам ходит, а не шприцы в чужие жопы втыкает. Что, оказывается, большая любовь-то делает! И сын всё в порядке. Мозги папаши и внешность Марии. Тоже, хоть в герои-любовники… Судьба. У каждого своя. Он мне должен бы завидовать, а на деле — я ему. Завидую его любви, его семье, завидую этой молве районного масштаба. Никто о моей Наталье не сочинит такой роскошной сочной байки, как об его Марии… Нет, не сочинит. И не идёт это ни в какое сравнение ни с лауреатскими званиями, ни с наградами… Да-а… «Уж полночь близится…», как говорил поэт… А сон не идёт…. И с Алиной предстоит неприятный разговор. Звал на крымские пляжи. Номер заказал в «Ореанде». Не поймёт ведь, что надобно возвращаться. Ну кто мог предвидеть такой поворот дела? Ни один политолог-советолог в мире не предсказал. Дуться будет… Черт, сплошные проблемы. Завтра предстоит неприятный день. Младший Гур приведёт этого знахаря. Пусть посмотрит. А то ещё по дороге дуба врежу. Вот где-нибудь под Тулой. «Схватит» сердце и второго такого Мишки Гура-младшего не случится. И вполне вероятно в этом бардаке и некролога негде будет напечатать.». — С этими грустными мыслями Андрей Петрович ушел в сон.