Блуждая по одинокому ночному городку, Эндиан остановился на миг, прислушиваясь к странным звукам, что доносились из подворотни. Это был плач ребёнка, обиженный и совершенно потерянный в непроглядной тьме. Эндиан не раздумывая слился с темнотой, тенью проскользнув к фонарю, под которым стояла девочка. Он не показывался, лишь наблюдал, ожидая, что за ней вот-вот должен кто-то прийти. С земли поднялся тёмный силуэт, образовав образ Стивена, держащего в руках фарфоровую куклу.
— Эмили, — тихо произнёс он, протягивая ей куклу, — Что случилось?
Утерев глаза от слёз, девочка бросилась на шею демону, прижав его к себе как можно крепче.
— Темно… Мне страшно, — прошептала она ему на ухо, точно опасаясь, что кто-то сможет её услышать.
— Не нужно бояться. Если что-то случится, просто позови меня. Тьму рассеять я не обещаю, но гораздо веселее быть в ней с кем-то.
— Стивен, где ты так долго сегодня был? Я звала тебя.
— Извини, пришлось немного задержаться.
— Там, за домом я видела человека. Он смотрел на меня, — указав пальцем во тьму, девочка задрожала от страха.
Подхватив Эмили на руки, Стивен, грозно бросив взгляд в то место, куда указал ребёнок, направился прочь, держа её ближе к свету уличных фонарей.
В ночи играла музыкальная шкатулка, мелодия которой была одновременно печальной и радостной, разнося свой таинственный плач по всему городу. Именно тогда по Сан-Лореилу проходил коллекционер неприкаянных душ, запирая их в телах кукол, которые он когда-то сам мастерил, будучи живым человеком. Тело Эмили озарилось ярким свечением, полностью исчезнув из рук Стивена. Лишь эта кукла под его ногами, что выпала из рук девочки, смотрела на него, казалось, живыми глазами, улыбалась неживым фарфоровым ртом. Подняв её с земли, Стивен, напевая ту же самую мелодию, что проигрывал коллекционер на старой шарманке, направился дальше, гася свет уличных фонарей впереди.
Эндиан долго ещё бродил по городу, продолжая корить себя за то, что не смог простить отца, не дав ему ни единого шанса. Да и был ли у него этот шанс….
Стрелки часов замерли в пространстве, смотря на меня одного в этой плачущей темноте. Время… Его всегда людям не хватает. Говорят о его быстротечности. Быстротечность… Времени некуда спешить, оно идёт ровным, положенным ему чередом, пропуская вперёд вечность. Вечность… Всё просачивается мимо пальцев людей, а они даже этого не замечают. Им никогда не хватает времени. Мысленно жалея себя, виня время, разбивая часы, что каждый из них носит на запястье, люди теряют все возможности даже на то, чтобы увидеть, как сами становятся прожигателями собственного времени, своей жизни. Найти оправдание? Они делают это постоянно, из-за чего все стали похожи друг на друга. Они живут… нет, они сосуществуют, оберегая время, которое сами выбрасывают на ветер. Что бы не потерять рассудок, человек готов пойти на всё, но остаётся ли он человеком?