— Способ существует всегда, но у червяков отсутствует хребет, и вряд ли они его осилят.
— Из каждого правила есть исключения, — поднял я тост за себя, виски обожгло горло.
Миша наблюдал внимательно. Так наблюдают биологи за жизнью микроорганизма на лабораторном стекле под микроскопом: все жалкие метаморфозы проходят на глазах невидимого бога.
— Ты хоть представляешь, как постыдно облажаешься?
— Нет.
Меня окинули оценивающим взглядом с ног до головы.
Новая морда, которая, впрочем, мало чем отличалась от физиономии предыдущего поклонника, вклинилась между нами.
— Проблемы? — влез жалкий мудак, и я был готов раскатать того по стене — «как же ты не вовремя, чмо!».
— Отвали, — бросил Миша и резанул взглядом. — Идём, чудо дарвинизма.
Не споря, я поднялся и устремился за омегой. «Один ноль, друзья», — мысленно обратившись ко всем зеленевшим от зависти альфам, видевшим мой затылок в эту минуту.
Мы сели в мою машину.
— На Ворошиловский мост, — скомандовал Миша.
— Ок. — Где находится мост, я знал.
Ворошиловский мост — парадный въезд для путешествующих вдоль трассы М-4 и ближайший путь в центр города. Перекинутый через Дон, где-то в начале второй половины прошлого века, мост сейчас находился на реконструкции. Движение ограничено. На часах без пятнадцати двенадцать — мост работает на выезд. Ещё четверть часа, и движение повернёт в обратном направлении.
Для нас это не имеет никакого значения, Миша просит остановиться на пятачке перед въездом. Выбирается из машины и, не дожидаясь меня, идёт вперёд. Я позади — не отстаю ни на шаг. Слегка остывший воздух треплет светлую макушку, позволяя наслаждаться его запахом.
Мы идём вдоль неширокой дорожки для пешеходов, за парапетом которой тянутся две полосы. По другую сторону — неспешно толкающая свои воды река.
Едва оказавшись на середине моста, Миша останавливается, резко разворачиваясь ко мне.
— Вопрос, — произносит он, оглядываясь вокруг.
За его спиной темнеет левый берег, позади захлёбывающийся огнями город, подо мной сорок метров пустоты и чёрная вода.
— Ты бы умер за меня? — спрашивает омега, словно просит купить хлеба по дороге домой, волнуясь, для приличия, будет ли мне удобно.
— Да, — просто отвечаю я.
Миша кривится:
— Слишком просто. — Омега явно недоволен, считая мой ответ пустой болтовнёй. Его оголённые плечи покрыты мурашками, словно следы оторванных у золотой рыбки чешуек. — Ты бы убил за меня?
Я спокоен, вопрос меня не шокировал — это наша четвёртая встреча.
— Да.
— Осторожно, — шипит он. — Не произноси обещаний бездумно.
Мы меряем друг друга взглядами, стараясь разглядеть, как глубоко в каждом из нас находится омут.