Из темноты соткалась фигура. Мёртвая аура воспринялась отчётливо, но без прежнего ужаса перед нею. Канч сТруви, врач-вампир, какая ирония, какая утончённая насмешка судьбы.
— Иди спать, — коротко приказал он. — Завтра будет тяжёлый день: к нам везут раненых с южного фронта, а мне в операционной варёные сопли не нужны.
Сопли, он сказал. Хорошо, что идёт дождь и слёз не видно. А впрочем, Ходящему-в-Ночи видно всё. И слышно. Не спрячешься, не скроешься, не утаишь ничего. Но Эрму впервые было всё равно, настолько всё равно, что он уже ни о чём не думал.
— Я не понимаю, — выдохнул он. — Не понимаю ничего! Вот вы — тварь. Кровь пьёте, по-другому вам не выжить. Но почему тварью чувствую себя я? Я, человек, сын Истинного Народа! Почему?
— Хороший вопрос, — ответил доктор сТруви серьёзно. Помолчал и предположил — Может быть, потому, что рассвет близок?
— Рассвет? — он растерялся от такого ответа. — Какой рассвет?
— У нас говорят, — медленно произнёс сТруви, — говорят, что всё на свете имеет закат, но только ночь завершается рассветом. Твоя ночь близится к концу, Эрмарш Тахмир, сын Истинного Народа…
— Хотел бы я в это верить, — сказал он, утирая ладонью щёки.
— Верь, — посоветовал ему сТруви и добавил ворчливо — Иди уже… хватит.
— А вы?..
— Мне сон понадобится ещё не скоро.
Эрм ушёл. А старый неумерший остался. Он смотрел на восток, где наливалось утренней зеленью небо, и думал, что повидал на своем веку немало войн. Сколько раз он сам смотрел в облака, пряча слёзы под дождём! Правда, это было давно. Очень давно. Так давно, что память размылась в неяркие полосы света, и уже сложно было сказать, когда и по какому поводу это было…
Смешно плакать, когда столько всего уже позади, и потери, и возраст, и сама жизнь во всех её ярких красках. Делай, что должен, и будь что будет. Но кроме Долга в душе отзывалось привычной уже болью что-то ещё.
За детей… За Сихар, за собственных младших, за этого желтоволосого мальчика… Во имя их будущего, которое непременно наступит… Он, Канч сТруви, выпускник Имперской Академии медицинских наук, проводник стихии смерти Третьего мира, пойдёт до конца. Даже если ценой окажется та не-жизнь, которую он вёл долгие годы после собственного метаморфоза.
И пусть удавятся те, кому это не нравится.
ГЛАВА 3. ПОЛЕВАЯ ЖИЗНЬ
Ветер шёл над деревьями, выбивая из густых крон посиневшие осенние листья. Насколько всё-таки неуютен мир вне крепких стен, тёплого камина и горячего напитка на столе! Особенно в непогоду. Пятый день лил косой дождь, периодически срываясь на снег. По словам Сихар, такие холода не были характерны для начала осени, и случились они вовсе не к добру. Не к добру… А какого ещё добра можно было ожидать, скитаясь по чужому, не известному и от того страшному лесу?