Маша Шапкина была не по годам сообразительной девочкой и с фантазией у нее всё было в порядке, но мысль о вариативности одной и той же истории, судя по всему, в голову ей не приходила. До этого момента.
— В смысле, в оригинальной?
— То есть, всё остальное тебя не удивляет?
— Да погоди ты! Что значит «в оригинальной истории»? Есть еще и неоригинальные?
— Ну да.
— И если в оригинальной истории, — Маша ткнула пальцем в Серого, — ее съел ты, то значит мы не в оригинальной?
— Ну, это как посмотреть.
Широко открытые, недоумевающие глаза девочки наводили на мысль о том, что ей еще не всё понятно, но уже очень интересно.
— Ну, начать, наверное, нужно с того, что я не волк, — начал Серый, но видя, как Машины глаза округляются еще больше, поправился: — Точнее, не совсем волк.
В то, что Серый уснул с книжкой в руке, а очнулся здесь, в волчьей шкуре, Шапкина поверила сразу. Идею придуманных миров приняла легко. Возможность путешествовать между фрагментами этих миров — заинтересованно. Но вот с чем она не могла смириться, так это с отсутствием возможности путешествовать между ними по собственному желанию.
— Но ведь вы с Ваней попадаете в истории, которые, по твоим же словам, не могут пересекаться между собой.
— Ну… да, наверное, — неуверенно согласился Волк.
— Значит, все-таки можно?
Волк выглядел растерянным. Иван, как обычно, недоумевающим.
— Да ты понимаешь, какая петрушка, — вновь начал Волк, — это в том мире, где я был человеком, все сказки по отдельности. А здесь — в кучу. Сегодня живая и мертвая вода, завтра — Баба Яга, послезавтра нам волшебная щука попадается. Но я ведь не выбираю.
— А кто выбирает? От кого-то ведь это зависит?
— Ну уж точно не от нас.
— Плохо, — с недетской серьёзностью заявила девочка. — Нужно чтобы у всех была возможность выбора. Как захотел, так и сделал.
— А так, как хочется, почти никогда не получается, — грустно вздохнул Иван. — Такое только волшебники или феи могут. Бац! — и нафеячил так, как тебе хочется.
Глаза Маши Шапкиной засветились нездоровым блеском. Волку такое свечение было знакомо. Это был отнюдь не детский огонек озорства, это была искорка идеи.
— Я, когда вырасту, обязательно стану феей! — заявила девочка.
И бабушка, хлопотавшая на кухне, а точнее, частичка Мефистофеля внутри нее, слышавшая весь разговор через открытую дверь, согласно кивнула.
— Кстати, Ваня, а ты у щуки спросил про детей русалки и осьминога? Как они называются?
— Мутанты, — хмуро ответил Ваня.