Ответ напросился сам собой. Благо этот человек живёт в пригороде Лос-Винтаго. Даже не нужно делать крюк, чтобы навестить его. Адрес помню наизусть, ведь так часто отправляла туда письма. Невольно посмотрела на закрытый бардачок, где лежал артефакт из прошлого, подаренный Дремзом Критом. Он должен пролить свет на несколько тёмных пятен в моей голове.
— Да! Код восемь. Нет, спокойна. Одна. Третий этаж, да. Та самая картина.
— Хочешь совет? — слеповатые глаза с тоской смотрели на меня. Не такая уж она и старая. Больше похожа на человека, которому через многое пришлось пройти и прожить несколько жизней за одну.
Если подумать, то кроме своих видений, никогда и нигде не видела автора нашумевшего бестселлера.
— Не обманывай себя, милая, — облизывал пальцы Дэнли.
— Ты смотрела не туда, милая Эйри. Слепота бывает разной: физическая или простая невнимательность, — работница музея завязала себе глаза. Хотя я уже очень сильно сомневалась, что она имеет какое-то отношение к этому месту.
— Не бойся, Сай, я буду рядом всегда. Тьма не длится вечно, но ты и сама всё знаешь.
— Уверена, что хочешь ехать к нему? — Дэнли поднялся на локтях и аккуратно усадил Аэра рядом, а затем сел сам.
Дремз Крит упёрся обеими руками мне в спину и толкнул на Даррета. Оказалась на четвереньках лицом к лицу с героем любимого нуарного детектива.
Без оружия ощущала себя голой. Вероятности снова замолчали, но это молчание слишком обманчиво. Никогда не знаешь, откуда выскочит очередная напасть, и чей облик она примет в этот раз. С секунду колебалась, стоя у длинной мраморной лестницы, а затем уверенной походкой поднялась к красивым двустворчатым дверям.
С этими словами она исчезла, словно прошла сквозь стену. Я дёрнула ткань на себя и шумно выдохнула. Новая старая знакомая отдавалась власти троих мужчин, одновременно ласкавших её и заполнявших собой. Кем бы ни был художник, он, несомненно, гений. Капельки пота, напряжённые мышцы, складки на бордовом платке. Тёмный силуэт наблюдавшего за эти человека…
— Не понимаю.
— Это не… — голова мгновенно закружилась. Не стала спорить и подняла обронённый незнакомкой платок. — Спасибо.
— Ничего не поделать. Натуралистичные полотна больше не интересуют публику. Расцвет фотографии вынудил художников искать иные решения, и многие ударились в совершенно фантастические стили и жанры, — вздохнула женщина и отвязала с запястья платок. Она тряхнула им, расправляя складочки, а затем сложила аккуратной полоской.
— Да.
*.*.*
Она махнула рукой, с повязанным на запястье бардовым платком.
Остался Дремз Крит. Тёмная лошадка. Любящий прятаться в тени автор. Его пальцы, привычные к тугой печатной машинке оставляли на моей коже пылающие следы. Он облизал указательный и средний, а затем заставил потерять последнее смущение. Крит умело ловил ритм своего импульсивного персонажа и трахал меня в зад длинными пальцами. На мгновение ощутила пустоту и простонала с досады. Он убрал руку, но тут же пристроился и снова заполнил собой. Оказалась зажата между создателем и его творением. Синхронно, словно одно целое они доводили меня до исступления. Если бы мой рот не был занят Йенсом Моро, кричала бы на весь музей. Но даже дышала с трудом. Мучитель из старых кошмаров решал за меня, когда мне сделать вдох.