— Вы решили сделать себя Богами! Но вы — дьяволы!
Дуло лучёмёта вскидывается на уровень моего лба. Чёрная дыра антиреальности…
Но я помню, что лежит в основе святости.
— Ни богов, ни дьяволов нет! Есть живые и их трепет перед смертью! — распрямляюсь я. — И веру, способную победить людской страх, создаёт воля того, кто сам отринул его!
— Вы создаёте не веру, а религию на костях! — рычит декан.
Глаза цвета самого мучительного момента моего прошлого горят бешеным пламенем — зелёным, страшным.
Чёрная дыра лучемёта плюётся смертью.
Смерть летит со скоростью света, но всё ж — так медленно для свободного духа!
Тело привычно уходит, размазываясь в пространстве и времени.
Скрытый в наруче энертон, пробуждаясь, заставляет руку вздрогнуть.
Я вижу, как плещется зелёная вода виванского болота. Тёплая. Солёная. Живая.
Трипт Хар! Не став Хароном, ты погубил надежду миллионов скитающихся душ. Но своим отказом показал силу духа перешагнувшего через страх и сомнения! Такие, как ты, существуют, чтоб учить жить. Своей жизнью. И смертью.
Миссии нужны Хароны… Но Миссии нужны и Святые.
Выстрел.
Твоя судьба, декан «Барсов», герой Порша. Твоя судьба.