Так много людей и огней и откуда-то звучит музыка. А это кто в толпе? Да это же Димка. Живой. Счастливый. Какой-то чемодан положил на землю, стал его разбирать, как конструктор, на ходу превращая его в такой маленький автомобиль-тележку. А с ним кто? Не могу разглядеть, девушка какая-то. Сели и поехали вперёд, и все вокруг тоже кто на чём. И я, оказывается, еду. Когда успел? Что подо мной? Ничего не понимаю, да и не надо, главное, Димку из вида не упустить. Вот он, впереди мелькает, головой вертит, уверенно так, знает, куда ехать. Я спешу за ним, но его то и дело закрывают другие люди, я не успеваю, мгновение – и он потерялся в толпе. Музыка такая волшебная, светлая и радостная, хоть и с грустинкой. Мотив ложится на душу, я даже не пытаюсь его запомнить, мне кажется, что он навсегда со мной.
Что-то шаркнуло по лицу. Не сразу понимаю, что это ветка. Откуда здесь деревья, мы же ведь по полю шли? Еще одна иголками в щёку. Хвойный лес. Здесь ещё темнее. Главное – не выйти из строя и не потеряться в темноте. Мне что-то снилось только что. Какие-то огни. Какая-то музыка. Не помню. Ноги устали, тело ломит, винтовка плечо отдавила, перевешиваю её на другое. И спать охота – сил нет. Хорошо, что идём медленно. Интересно, я один заснул или все в полудрёме идут? Впереди поляна. Тут посветлей. Интересно, сколько ещё идти?
Ноги шарк-шарк… шарк-шарк…Спина впереди качается…
Что это за дом? Как я тут оказался? Какие-то люди вокруг. Незнакомые. А вот и Ира. Опять. Мы давно расстались, а ты снова тут. Холодно-безразличная. Чужая. Что ты тут делаешь? Что я тут делаю? Кто эти люди? Опять музыка. Но какая-то нервная. Давай другую поставим. Какой странный патефон. Никогда таких не видел. И пластинок тоже. Почему она такая толстая? Как стол. Опускаю иглу. Шипение. Птицы поют. А вот и музыка. Странная такая. С надрывом. Станцуем? У тебя такие холодные руки. И плечи скользкие, я не могу тебя удержать. Ты не в такт танцуешь. Вот, смотри, как я. Раз-два-шарк… раз-два-шарк… шарк-шарк… шарк-шарк…
Кто-то сзади толкнул. Заснул на ходу, видать. Мне, кажется, что-то только что приснилось. Музыка. Руки. Странный свет. Какие-то тени. Ничего не помню. Где мы? Какая-то просека широкая выходит на большак. Луна в разрывах низких туч. Котелок у кого-то негромко гремит в вещмешке в такт ходьбы. Дорога вроде поровней стала, в лесу корни деревьев иногда на тропинку коварно вылезали, в темноте их не видно, стрелки запинались, падали, негромко матерясь. Ветер тут сильнее и холоднее. И спины товарищей от него не спасают. Когда же привал-то? Сил уж нет, ноги не идут, винтовка оба плеча отдавила, сколько её можно перевешивать! И тихо так. Только где-то далеко-далеко дальнобойная артиллерия работает. Они по квадратам бьют, пристрелялись, им всё равно, день или ночь.